No se vosotros amigos del wad ras, pero si todas las entradas son atrayentes, en particular, todas aquellas que se acercan humanamente a una situación de recuerdo, me parecen mas destacables, como entrañables. El caso de Jesús hace unos días al visitar la ciudad maña es de este estilo, hizo un paréntesis y se acercó a la estación del barrio del Arrabal para…

Este es su momento.

Hace un par de fines de semana viajé a Zaragoza, a la comunión de una sobrina. Tenía la intención de ver a Fermín, ya sabéis que él es de allí. Pero como suele pasar en estos casos, la familia te coge por banda y no hay manera de encontrar un rato.

Pero lo que no pudieron impedir es que el sábado por la mañana, sabiendo que la jornada iba a ser larga y apretada, madrugara y me escapara con mi hijo a hacer una visita que hacía años que quería hacer.

No me hubiera importado acercarme a San Gregorio a ver aquellos secarrales, pero entre que no disponía de tanto tiempo y que, a fin de cuentas, no me hubieran permitido ni acercarme, opté por visitar la vieja estación del arrabal, aquel gran apeadero de carros, Toas e infantería sudorosa a granel.

Sabía perfectamente que como tal ya no existía la estación (ya no recuerdo quién de vosotros lo explicó e incluso colgó una foto actual en el Blog), pero no podía resistirme al magnetismo, a la idea de que, de alguna forma, volvería escuchar las voces de mando, las bocinas estridentes de los Toas indicando alguna maniobra.

Pensaba, como cuando uno va a visitar el escenario de una antigua batalla, un castillo legendario o el estadio de una final de champions, que algún casquillo quedaría, que percibiría la presencia de mustios fantasmas en caqui vaporoso, que aún flotaría un eco perdido en el tiempo de entonado ardor guerrero….

Tan iluso era que crucé el viejo Puente de Piedra esperando encontrarme de bruces con esa fachada amarilla de Caminos de Hierro del Norte, como si las autoridades mañas hubieran sabido de mi visita y la hubieran colocado bien a la vista.

Ya no me era familiar ningún edificio, ninguna esquina, estuve a punto de volverme por donde había venido pues no encontraba la dichosa estación; menos mal que me acompañó mi hijo y finalmente la descubrió él como escondida, agazapada entre bloques y bloques de edificios.

No hace falta que os describa lo que me encontré, pero no pude evitar sentir una gran congoja, me quedé parado, mudo, pasé no se si segundos o minutos en total silencio. Mi hijo, que ya va teniendo edad para percatarse de ciertas reacciones de su padre, no dijo nada, esperó a que dejara de mirar como un pasmarote la fachada amarilla, y finalmente me dijo: “Vamos papá, que te invito a un café”.

Gracias Jesús.

    Saludos, Fer.A.