Terminamos esta crónica del encuentro de los Tres mosqueteros Wadrreros. Esperamos que alguien más se una a esta fiesta del agua y nos lo cuente en el blog con todo lujo de detalles.
Saludos a todos.
Pedro A.
(Fermín A., Fermín Esteban y Pedro A. con el Palacio de Congresos y la Torre del Agua de la Expo Zaragoza 2.008 al fondo)
Continuación de EL ENCUENTRO:
El horizonte supo de pronto a miel y azúcar. Nueces y almendras caramelizadas aparecieron del zurrón de Fermín Esteban, como buen “ranchero”. Y la habitación se perfumó para todos con aroma a cocina wadrrera, en especial a aquellos atardeceres en que los hornos escupían palmeras con la melosa cadencia del crepúsculo.
Tres mosqueteros dispuestos a revivir las aventuras que un día les unieron y, además, a renovar el voto de amistad eterna que nunca hicieron pero que siempre acompañó sus corazones. Y una “milady” –Ana, mi mujer- hermanándose con los antaño soldados como si alguna vez hubiera dirigido ataques imaginarios erguida sobre la férrea torreta del carro 323 en las peliculeras arenas monegrinas.
El Pilar, el Ebro, la Seo prestan sus muros, sus riberas, sus mármoles al renovado revival. Luego vendrá la Expo y tantos rincones que la ciudad atesora. Pero ahora solo queda, arropado bajo el sutil arco del Dean, el amistoso grito del reencuentro, la mirada hecha trío, la luz reflejada en las mudéjares paredes ancladas en la historia… Fueron casi tres décadas en que el correo postal pasó a electrónico y, de vez en cuando, nuestras voces traspasaron cables y señales telefónicas. Treinta años a punto de cumplirse y que han florecido en un nuevo comienzo.
Una vez compartimos los veinte años. Ahora, con cincuenta, el panorama de nuestras vidas es distinto. ¿Pensamos ahora igual que cuando una guardia en la infecta garita “Norte” no nos impedía soñar? Posiblemente no. Y, sin embargo, la vieja Salduba nos ha inoculado el virus del renacimiento, en todos y cada uno de las acepciones del término. Nacemos de nuevo aun con el pelo cano y la artrosis a punto de declararnos la guerra. Volvemos a ser jóvenes o quizá nunca dejamos de serlo. Ya no somos soldados o quizá si. No luchamos por los mismos ideales que entonces, pero queremos plantar nuestra bandera personal en los campos de batalla a los que cada mañana nos lanza el despertador.
El encuentro, el “encontronazo” ha recolocado la neurona nostálgica y la ha hecho real. Ya tenemos el recuerdo más cerca. Podemos tocarlo. Respirarlo. Sentirlo. En ningún momento hemos advertido que el tiempo había pasado. Diríamos que nos vimos ayer. Que hablamos hace unos días de tal o cual problema. El tiempo solo ha pasado en los relojes. La lágrima antañona de muchacho perdido en un inmenso cuartel destartalado está a punto de transformarse en agua en una Expo diseñada al efecto, en gota que disuelve, en torrente que purifica, en río que traslada, en océano que une orillas, que entrelaza manos, que funde miradas…
Estamos frente a frente de nuevo. Vaciemos los bolsillos, camaradas. Dejemos al aire hasta el último y recóndito pudor escondido. Somos libres de nuevo. Sabemos que la vida nos espera –todavía, si- en cada esquina, en cada ventanal, en cada puente, en cada calzada repleta de adoquines… Y sabemos también que podremos dar esos pasos juntos, como antes, como ahora, como siempre.
Una vez nos despedimos pensando que la vida nos llevaría por senderos lejanos. No fue así. Esta vez nos despedimos con el mismo abrazo pero con otra certeza. La de que hay lazos que no rompe el fuego del olvido. Un taxi rompe de nuevo el hechizo. Unas ruedas giran y se alejan. Otro AVE golpea el aire con la fuerza de los dioses.
Todo sigue oliendo a miel y azúcar. La vida puede ser como una tierna palmera recién salida del horno del recuerdo…
Pedro A.
