Como buen cinéfago,cinéfilo o como se defina esa afición total que uno tiene con el cine, algunas escenas cotidianas vividas en la mili, siempre me han recordado a algunas otras solo reales en el celuloide.
La realidad sucedió antes que la ficción, al menos en este caso. Aunque el escenario no es importante, creo que todo sucedió en unas maniobras. Quizá en Corral de Almaguer.
Aquella tarde tocaba un ejercicio cuando menos curioso y muy cinematográfico: emboscadas con el cetme y ...con balas de fogueo.
Hasta entonces habíamos disparado proyectiles de verdad pero siempre, claro, a unas dianas; ahora el disparo debía ser dirigido a un compañero, lo cual en algún caso era muy lamentable y en otros...hasta se esperaba el momento con cierta ansiedad.
La escena era la siguiente:
Paco Galván, Andres (el murciano), Hernández y Luis venían hasta la tienda en donde se guardaba la munición y todo lo referente a la "furry"; los observé alllegar.
Cuatro "moles" con paso firme pero lento, como el que no quiere llegar del todo; cuatro uniformes sucios hasta lo grotesco; cuatro personas a las que disparar con balas de fogueo no atraía demasiado…
Sus cetmes casi rozaban el árido suelo con la "boca". Los sujetaban con desgana. No parecían portar armas. Una escoba quizá se sujeta con más emoción que la que ellos demostraban con el arma reglamentaria.
El ¿ejercicio? Comenzó. La tropa estaba diseminada por un bosquecillo, más de matojos altos que de arboles. Un lugar solitario. ¿Dónde esconderse?. Me ordenaron coger también mi cetme cargado con balas de fogueo y realizar el ejercicio con los demás. Dispare, creo recordar, "un tiro" a alguien que descargó prácticamente su cargador sobre mi al verme aparecer tras uno de los arbustos…
Pasadas unas semanas, terminadas las maniobras, llegó uno de aquellos domingos en los que ibamos al cine.Una "reposición" nos interesó. ¡Cuanta adrenalina soltamos durante aquella proyección! ¡Que violencia tan implacable y bella a la vez!.
Eran ellos. Los ví de nuevo, a los cuatro, en la pantalla…
Holden/Galván,
Borgnine/Andres,
Oates/Hernandez y
Johnson/Luis, al final de la peli.
Como ya habréis adivinado era "GRUPO SALVAJE" deSam Peckimpack. Iban armados y cabizbajos, tensos, en declive, asqueados...
¿La realidad siempre supera a la ficción? ¿O era al revés?.
Hoy, compañeros, como todos los 31 de Agosto se celebra el día del blog. Por tanto dejamos aparcados por un momento nuestros recuerdos del viejo Wad Ras 55 y os recomendamos, como es costumbre en este día, algunos blogs para que os animeis a visitarlos.
En principio, una pausa en la estresada vida que nos envuelve. Si estás interesado en el mundo interior, en esas sensaciones que el viaje permanente te va dejando, si quieres navegar por mundos soñados vistiendo de poema el espíritu del eterno viajero, pásate por:
Dosi, ¿quién nos hubiera dicho en aquellos lejanos años setenta que el progreso, la red, nos uniría tiempo después?. Te tengo en la retina, en esa foto -que puede también guardes-, en la que un día antes de salir del servicio militar nos hicimos todo el reemplazo y que luego firmamos como recuerdo; allí estás, de pie, imponente, sobrio, tan grande como bonachón. Me dabas tranquilidad cuando eras tu quien llevaba la Cía. en "guardias"; creo recordar que fuiste cabo primero ¿no?
Verás, el blog es eso, lo que tu mismo dices:
"...por encima de todo,quedan los recuerdos de la amistad en la que nos apoyábamos entre nosotros para superar las dificultades."
Se trata de contar vivencias, que nos hicieron de paso algo más fuertes. Es un blog en donde como podrás comprobar, hay básicamente recuerdos, camaradería, curiosidades e incluso relatos con buen humor. La idea surgió de mi amistad con Pedro que como ves firma muchas de las "entradas", él es parte importante de la confección de ésta página y a él se debe el enviar cartas a algunos antiguos compañeros de los que recordaba el nombre, con el fin de volver a conectar con ellos. Si te parece bien ya sabes que estás invitado a participar enviando tus fotos escaneadas, historias o anécdotas que recuerdes de aquel Wad Ras que compartimos
Es muy agradable leer unas líneas pasado tanto tiempo, de personas que han compartido un periodo tan especial.
Insisto, lee las diferentes entradas, en especial las primeras, y te darás cuenta que hay mucho mas de lo que parece en ésta página de WAD-Ras 55.
Haz memoria Dosi. Un saludo enorme; nos alegramos mucho de tu contacto.
Pues si. Tras arduas investigaciones, -a la tercera va la vencida- nuestros amigos Julio y David han dado con el ya famoso camión sanitario del que llevamos hablando varias entradas.
Como nos contaron en sus aportaciones, se trata de camiones GMC americanos transformados para uso médico militar.
Os dejamos las viejas fotos y les agradecemos sus esfuerzos.
Algunos compañeros de 1979 de la tercera compañia de Carros están recibiendo -o han recibido ya- una carta, un mensaje, un aviso, advirtiéndoles de la existencia de este blog.
Si eres uno de ellos y te has decidido a entrar, a recordar, a mandar alguna foto, algún recuerdo, insertar un comentario o sencillamente navegar por nuestras entradas..... BIENVENIDO.
Nos referimos en especial a
DOSITEO VAZQUEZ URIZ
SEVERINO BUJÁN GÓMEZ
ALFREDO IBARRA LARA
FERMIN ESTEBAN MIGUEL
EDUARDO RUBIO LARA
ROGELIO SAN MIGUEL MORAN
ISAAC ADILLO MENENDEZ
FLORENCIO GALVAN CAMAÑO
VICENTE BALLESTER MOCHOLI
LUIS FRANCO AMBROS
JOSE MANUEL MOLINS ROS
JOSE ANTONIO GOICOETKEA URDAPILLETA
RICARDO BRINES CORDOVILLA.....
Vosotros y muchos más a los que iremos enconrando poco a poco, compartisteis aquellos meses de Wad Ras 55 a finales de la década de los setenta. La Tercera de Carros fue una especie de hogar para aquel grupo de soldados que fuimos todos. Ahora tenéis, tenemos, la oportunidad de recordar lo bueno y lo malo de aquellos momentos. El blog es vuestro.
Adelante. Os esperamos.
Y si mantenéis contacto con algún otro compañero de mili, no dudéis en pasarle el aviso. Será también bienvenido...
OS RECOMENDAMOS QUE VISITEIS ESPECIALMENTE LAS PRIMERAS ENTRADAS DEL BLOG. PINCHAD EN ARCHIVO Y OS SALDRÁ EL LISTADO DE ENTRADAS POR MESES.
David, un anónimo visitante de nuestro blog, a quien invitamos a compartir con nosotros sus experiencias, nos envía una acalaración sobre ese camión sanitario que Julio está buscando desde hace algunas entradas.
Os dejamos con sus palabras:
Al hilo del famoso "camión radiológico" al que seguís la pista creo que puedo aportar algún dato. Sobre el bastidor del GMC-353, se instalaron ya durante la segunda Guerra Mundial diversas cajas destinadas a ser empleadas por personal médico.Quirófano móvil, consulta de dentista, transporte de plasma... todas estas versiones con la oportuna cruz roja sobre fondo blanco. El ejemplar que sale en la fotografía de la última entrada a tu blog es casi con toda seguridad un almacén de taller móvil o un vehículo de mando, presentado diversas diferencias el shelter empleado con el de las versiones médicas. La única versión de la que tenía noticia que incorporase un aparato de Rayos x era la habilitada para su uso por un dentista, pero no quiere decir que no hubiese otras. El GMC fue muy muy prolífico en variantes. Las diferencias entre las de uso médico son sutiles, tales como dos o una única ventana por lateral y alguna que otra de menor entidad. Por ahí tengo alguna fotografía procedente de algún libro.No es de mi "propiedad intelectual", concepto hoy tan de moda, pero tal vez le interese al conductor del mismo echarlas un vistazo. a mí, personalmente me interesaría saber si conoce la existencia de alguna versión específica más en su Unidad. La verdad es que como aficionado a la historia de las unidades del Ejército y a sus medios materiales (ya sean camiones o blindados), me ha sorprendido notablemente el comentario acerca de este camión. Ignoraba que hubiese prestado servicio en España. por cierto, muy interesantes alguna de las fotografías del blog, como el M41 de la entrada ¡¡Carros a la calle!!.
Muchas gracias, un saludo y espero haber sido de alguna ayuda a los que intentan "reencontrarse" con su pasado.
Julio, a la búsqueda de aquel camión sanitario que le abrió las puertas del patio de Wad Ras, sigue intentándolo sin cesar.
Nos envia el mismo modelo que recuerda, aunque todavia no ha encontrado el que tenía la caja posterior adaptada para el uso radiológico que nos adelantó hace algunas entradas.
Te agradecemos tu labor de investigación y aqui os mostramos el camión GMC 6x6.
Paseando por el viejo Jaén he encontrado esta lápida que hace referencia a nuestro pasado sefardí, a ese encuentro de culturas que caminaron juntas un día perdidas entre siglos...
Al hilo de nuestro blog, este mensaje se ajusta a la idea que mueve todas las entradas que has podido leer hasta ahora: esa huella que todos nosotros dejamos entre los gastados adoquines del patio de Wad Ras debe haber traspasado el telón del tiempo. No puede perderse en el último reducto de la memoria individual. Aquello que compartimos, aquellas huellas que se quedaron impresas al unísono en el polvo militar de los caminos... nunca podrán borrarse de todas y cada una de nuestras vidas.
Si este humilde blog sirve, sirviera, para afianzar un poco más ese recuerdo.... estaremos satisfechos.
Julio G. Blanco nos envia una nueva aportacion. En este caso hace un apasionado recuerdo a aquellas madres que eran el verdadero soporte de sus hijos soldados...
Nos envia también una foto de su album personal que, con gusto, incluimos. (Una visita familiar a su sobrino soldado en 1989)
Gracias, Julio.
A ESAS MADRES QUE TAMBIÉN HICIERON LA MILI...
Aunque este Blog se basa principalmente en temas del antiguo Wad-Ras (Uad Ras, como se llamaba en 1.986 al ser disuelto), quería dedicar esta entrada a unos personajes que lo dieron todo por sus hijos durante generaciones y generaciones. Durante más de dos siglos de existencia de la mili obligatoria. Me refiero a las madres de los soldaditos. Porque cuando te llamaban para hacer la mili no íbamos nosotros solos. También iban con el corazón, con el pensamiento, con su angustia, con su dolor por el hijo ausente… nuestras madres. Siempre preocupadas por qué tal nos iría en la mili. Si pasaríamos frío, hambre, calor, enfermedades, soledad. Qué hubiese sido de nosotros sin sus cartas que ansiosos esperábamos en nuestros meses de cuartel además de las de la novia, el que la tuviera. Qué hubiese sido de nosotros sin aquellos giros postales que ellas o el resto de la familia nos enviaban para paliar la precariedad del rancho cuartelero, poder comer algún bocata en la cantina o tener algún dinerito en el bolsillo cuando salíamos de paseo. Dinero que nos mandaban generosamente privándose ellas de otras cosas con tal de que a sus hijos no les faltara de nada. Las que lavaban y planchaban con tanto amor nuestro uniforme cuando regresábamos de algún permiso, que casi parecíamos generales al entrar por la puerta principal del cuartel de lo impecables que íbamos. Por eso, no estaría nada mal que alguna vez el Estado Español hiciera un merecido homenaje a "las madres de la mili" como reconocimiento a su generosidad y contribución a las carencias con que "la Patria" hurtaba a sus propios soldados.
¿Cuántas veces entonamos, en el CIR y en el cuartel, esa "bonita canción que lleva por título" -como dirían los engolados locutores de la radio de la época- "ARDOR GUERRERO"?.
Esta es la letra. Para que la entonéis en los ratos de ocio, recordando aquellos recitales, aquellos ensayos, aquellos conciertos, aquellas galas en que los unos cantaban, los otros hacían play-back y los demás inventaban particulares morcillas cambiando la letra del himno de la fiel infantería....
Ardor guerrero vibre en nuestras voces y de amor patrio henchido el corazón entonemos el Himno Sacrosanto del deber, de la Patria y del Honor ¡Honor!
De los que amor y vida te consagran escucha, España, la canción guerrera canción que brota de almas que son tuyas de labios que han besado tu Bandera.
De pechos que esperaron anhelantes besar la cruz aquella que formaban la enseña de la Patria y el arma con que habían de defenderla.
Nuestro anhelo es tu grandeza que seas noble y fuerte.
Nuestro anhelo es tu grandeza que seas noble y fuerte y por verte temida y honrada contentos tus hijos irán a la muerte.
Y por verte temida y honrada contentos tus hijos irán a la muerte.
Si al caer en lucha fiera ven flotar victoriosa la Bandera ante esa visión postrera orgullosos morirán.
Y la Patria, al que su vida le entregó, en la frente dolorida le devuelve agradecida el beso que recibió.
El esplendor de gloria de otros días tu celestial figura ha de envolver que aún te queda la fiel Infantería que, por saber morir, sabe vencer.
Y volarán tus hijos ansiosos al combate tu nombre invocarán.
Y la sangre enemiga en sus espadas y la española sangre derramada tu gloria y sus hazañas cantarán.
Y estos soldados de tu Infantería sienten que se apodera de sus pechos con la épica nobleza y gallardía el ansia altiva de los grandes hechos te prometen ser fieles a su historia y dignos de tu honor y de tu gloria.
Al hilo de la entrada "Batallitas de nuestros abuelos", el amigo Teodoro de las Heras nos adjunta estos emotivos recuerdos. Gracias de nuevo, Teodoro.
Estos también estuvieron en Wad Ras...
O muy cerca de allí. En sus cuellos se ve muy bien el castillete o torre de Ingenieros. No son de Infantería Mecanizada. Pero anduvieron por Wad Ras o pasaron no muy lejos de la Wad Ras primigenia. Estaban destinados en Melilla; aunque esto es un decir porque patearon todo el protectorado de El Riff construyendo, “pistas” que es como llamaban a unas especies de carreteras sin asfaltar. Así eran también en España la mayor parte de ellas en aquellos entonces. Zeluán, Nador e incluso Alcazarquivir o Larache, ya en el Atlántico, cuentan entre sus incursiones. A dos de ellos, por lo menos, se les ven con claridad los galones de cabo (entonces no había cabos primeros), circunstancia importante ya que sus portadores no tenían que darle todo el santo día al porrillo, con el que golpeando hasta desmenuzar y casi pulverizar gruesas piedras se fabricaba la almendrilla, materia prima fundamental para construir las pistas. Tampoco existían las máquinas modernas de hoy; sólo el temido porrillo; y esta herramienta era privativa de los soldados rasos.
El primero por la izquierda se llama, se llamaba, Teodoro de las Heras; pero no soy yo: es mi padre. Había nacido en 1.906. Como todos los demás serán quintos suyos, quienes aún vivan han cumplido o cumplirán 100 años (cien, así de redondos) en este 2.006 en el que estamos. A Teodoro le habría correspondido en Noviembre. De todos los otros, si es que alguna vez mi padre me dijo los nombres, lamento que se me hayan olvidado. De no ser así, hoy podría de, forma no anónima, rendirles un cumplido homenaje de centenario a estos esforzados que de alguna manera estuvieron en Wad Ras... o muy cerca.
La Gran Vía estaba exultante aquella mañana de domingo de 1979. Sus cines -esa especie hoy casi en extinción- dejaban ver sus enormes carteleras coloreadas al sol. La vida era bella, despreocupada, displicente, para aquel grupo de soldados que, vestidos de militar, paseaban casi deslumbrados por el centro madrileño.
El tiempo ha borrado el nombre del local en mi memoria, como ha hecho desaparecer a tantas salas de entonces, pero no he olvidado el sobrio cartel en blanco y negro - como la película- y el juego del sky line con las letras del título: Manhattan.
Ignoro el motivo pero decidimos entrar seguramente inluidos por el cinéfilo del grupo y ahora compañero de blog: Fermín.
Todavia era tiempo de magia para las grandes salas cinematográficas. La enorme pantalla. El telón de terciopelo oscuro. El sonido impresionante -para la tecnología de la época-.
Las aventuras de Isaac Davis, aquel neoyorquino de mediana edad que deja su trabajo y se lanza a la búsqueda del amor verdadero y de su propia realización personal en Manhattan me gustaban a priori pero pudo más el cansancio...
A poco del genial comienzo con los acordes de George Gershwing... primero un clarinete, luego la orquesta, mientras Woody saborea su cigarrillo en un glorioso cinemascope en blanco y negro ... caí en un sueño reparador. Creo poder afirmar que fue la primera y única vez en que me he dormido en un cine. Lo reconozco, lo asumo y me autoflagelo por ello.
Tiempo después he de reconocer que he apreciado Manhattan y el cine de Woody en general. (Hace unos días cayó en mis manos de nuevo esa aventurilla suya del Escorpion de Jade y disfruté como un enano aun siendo un título menor -dicen-.) Pero en aquel momento, y eso me quedó grabado, el sueñecito de Manhattan fue como una llamada de atención. Al fin y al cabo leo por ahí que esa película ha generado emociones, incluso a Joaquin Sabina le inspiró esa canción que dice:
“Tenemos memoria, tenemos amigos, tenemos los trenes, la risa, los bares, tenemos la duda y la fe, sumo y sigo, tenemos moteles, garitos, altares.[...]
Tenemos el mal de la melancolía, la sed y la rabia, el ruido y las nueces, tenemos el agua y, dos veces al día, el santo milagro del pan y los peces. [..]
“Mas de cien palabras, más de cien motivos para no cortarse de un tajo las venas, más de cien pupilas donde vernos vivos, más de cien mentiras que valen la pena”...
Salimos del cine y el mediodía nos deslumbró. La vida seguía teniendo sentido aunque nos esperara luego la férrea disciplina del cuartel, la sombra de una lágrima furtiva, el recuerdo de alguien en la lejanía o sencillamente el rancho de la cena.
Quizá inconscientemente las palabras de Woody surtieron efecto. Seguía habiendo motivos para vivir. La mili se acabaría tarde o temprano... aunque aquel soldado se durmió plácidamente viendo aquella magnífica obra de arte...
Casi me hizo ilusión. A mis 21 añitos salvo una cosilla nada relevante, novia decir novia…no había tenido.
Por eso debe ser que me hizo gracia llamar "novia" a un ¿rifle?, ¿escopeta?; en realidad no sé muy bien que era, pero la capacidad en su cargador para 20 proyectiles le hacia especial por lo visto.
El caso es que desde nuestra llegada a éste mundillo militar, casi desde el primer día, tras entregarnos los "calzoncillos reglamentarios", y el uniforme en pleno, nos dieron a nuestra "novia". No entraré en la multitud de cualidades balísticas que el arma tenía, pues a fin de cuentas para un pacífico como yo el "cómo" disparaba, me atraía poco. Era un arma...
Nuestra relación -ese peculiar noviazgo con el Cetme- duró, lo que la mili, claro. Ocurre, eso sí, que entre los varios altibajos que siempre tiene toda pareja, hay cuatro momentos a destacar de nuestra unión:
*El mismo día que nos entregaron el arma nos enseñaron cómo limpiar sus diferentes partes, una especia de desvirgue, pero de todos era conocido que antes ya había sido usada, así que... mal comenzamos. Ese día fue especial, por aquello de que conoces a tu "novia". En mi recuerdo quedó una secuencia concreta, la de un compañero de fatigas, andaluz cerrado, muy simpático, quien se tomó muy en serio lo limpiar... a su novia. No hacía mas que mirar por el orificio del arma y limpia y limpia, hasta que lo dejó como una patena.
*La segunda secuencia en mi memoria está ligada a una de las entradas del blog, la del perro en la garita norte. Faltó muy poco para usar el cetme y matar a aquel maldito perro de afilada dentadura.....:
"Un extraño brillo recorría diente a diente lo que podía ser una sonrisa. En ese instante tomé una decisión extrema: disparar a bocajarro las veinte balas del cetme en el caso de que el maldito can subiera a por mí."
*La tercera ocasión fue cuando, cargado y bien cargado, llevábamos el cetme para cubrir carrera por la Calle de Alcalá, en uno de los entierros pos-atentado de ETA a militares; cientos de pobres soldados cargados de munición, cetme en ristre, hasta los dientes. Aquello si que pudo ser...en fin.
*Y la cuarta vez es justo el 23/11/1.979, la última vez que entré a la furry. Allí decidí separarme. Separarme del cetme, del subfusil, del casco, de la cantimplora, de... aquella mili que acababa.
En el fragor delrecuerdo podría no negar que tocaba a mi... "novia" pero, en realidad, nunca, nunca la acaricié...
En la entrada "Exorcismo" se mencionan esas batallitas de la mili de nuestros abuelos... No quiero dejar pasar esta ocasión para homenajearles. Ellos si que "lucharon" por esa Patria inabarcable, inmarcesible, etérea, difusa... que para nosotros solo era un concepto pasado de moda....
No sé si consiguieron algo. Pero sus vidas llegaron a tener hasta tres años "menos"... ¡Dura mili aquella!.
Estas fotos son un pequeño recuerdo y un homenaje sentido.
El amigo Julio, a quien ya conocemos de entradas anteriores, nos envia una pequeña historia de ese Wad Ras 55 de nuestro recuerdo que ha encontrado navegando por la red.
Os la incluimos a modo de lección de historia...
Gracias, Julio.
El Regimiento de Infantería Wad Ras nº 55 tiene sus orígenes en el año 1877, con la formación en la ciudad de Albacete del " Regimiento de Infantería Wad-Ras nº 53 " , tomando como base para su creación los batallones de reserva Santander nº 18 y el batallón Llerena nº 63, participantes de las guerras carlistas, siendo su primer Jefe el coronel D. Mateo Iturriaga y Carballo. Desde su creación y hasta el año 1893, fue constantemente cambiando de guarnición, pasando por Alcalá de Henares, Madrid, Sevilla, Melilla, presidios menores africanos, Leganés, Madrid. Así una vez reorganizado en 1889 con tres batallones y vuelto en 1891 a solo 2 batallones, pasamos al año 1893 en el que se le dio la denominación de " Regimiento de Infantería Antillas nº 44 " y que por las reformas inmediatas que se dieron ese mismo año, no llegó a ostentar definitivamente, por lo que inmediatamente fue conocido como " Regimiento de Infantería Wad-Ras nº 50 " con el que participó en las campañas de Melilla. En el año 1896 su primer batallón fue destinado como expedicionario a Cuba, con el nombre de " Batallón Expedicionario de Wad-Ras nº 50 ", mientras que el segundo batallón se traslada a Baleares donde permanece como expedicionario con el Inmemorial del Rey, León y Canarias. Vuelto el Batallón de Cuba a la península en 1899 se reorganiza el Regimiento en Madrid como " Regimiento de Infantería Wad-Ras nº 50 " . En el año 1921 se nombra coronel honorario del Regimiento al Rey de Bélgica Alberto I, y en el año 1931 se fusiona el Regimiento Wad Ras y el Regimiento Inmemorial del Rey nº 1 en lo que se llamó " Regimiento de Infantería nº 1 ", para pasar en el año 1935 a recuperar su nombre tradicional como " Regimiento de Infantería Wad-Ras nº 1 " , con el que es disuelto al principio de la Guerra civil española en 1936. En el año 1939 se forma en Madrid, sobre la base de numerosas unidades participantes en la guerra civil, lo que se llamó " Regimiento Mixto de Máquinas de Acompañamiento de Infantería nº 81 " y en el año 1943 con la agregación de dos batallones pertenecientes al Regimiento Ultonia nº 59 y del Regimiento Alava nº 22 , tomar el nombre de " Regimiento de Ametralladoras nº 81 " y posteriormente en 1944, al pasar de guarnición a Madrid, tomar la denominación de " Regimiento de Infantería Wad-Ras nº 55 " En el año 1960 cambia su nombre por el de " Agrupación de Infantería Wad-Ras nº 55 " y posteriormente en 1963 la de " Regimiento de Infantería Wad-Ras nº 55 " En el año 1965 con su agregación a la División Acorazada " Brunete nº 1 " y en cuadrado en la Brigada Mecanizada XI, toma el nombre de " Regimiento de Infantería Mecanizado Wad-Ras nº 55 " , mientras que por disposición de la División en el año 1974, cambia la " W " por la " U " y se suprime el guión, por lo que toma su última denominación de " Regimiento de Infantería Uad Ras nº 55 " con el que es disuelto en el año 1986.
Acciones memorables del Regimiento Wad-Ras nº 55
"Guerra de Africa"(1893). Participa en acciones de defensa de la plaza de Melilla y presidios situados en el Norte de Africa. "Guerra de Cuba"(1895-1898); Numerosas acciones de defensa de trochas, potreros y haciendas encuadrado en el Cuerpo de Ejercito nº 1, 1ª División, 1ª Brigada(Guanajay) al mando del General Hernandez.
"Atentado anarquista"(1906). Cubriendo carrera con motivo de la Boda de S.M. el rey Alfonso XIII, sufre un atentado terrorista en la Calle Mayor, donde se producen 7 muertos y 36 heridos entre sus filas, pero evitó males mayores. "Campañas de Africa"(1909-1910); Encuadrado en la 2ª Brigada participa en la zona de Melilla. "Campañas de Marruecos"(1911-1925); Participa activamente en el territorio del Rif, y más concretamente en la campaña del Kert.
El escudo de armas del Regimiento de Infantería Wad Ras nº 55 se describe como: Cuartelado. 1º: En campo de plata, un león de gules armado de oro y apoyado su garra en una columna de piedra en su color. 2º y 3º : Jaquelado de azur y plata en quince jaqueles. 4º: En campo de azur, un monte en su color sobre llanura sinople moviente de punta. Entado en punta, de plata, la cifra " 1860 ", de sable. El todo, acolado sobre cartela de oro y timbrado de yelmo adornado de cuatro lambrequines de plata, gules, azur y sinople. Veneró como patrono a Santo Toribio, por ser el santo del día de la famosa batalla de Wad-Ras. Entre las distinciones más destacadas del Regimiento Wad Ras, destaca la concesión a los componentes del regimiento, del uso de un emblema, en sustitución de los números reglamentarios, por su actuación en el atentado anarquista de Madrid (1906).
Al hilo de algunos comentarios y mensajes privados recibidos os recordamos que, aunque no haya que justificar en modo alguno las distintas posiciones que los gestores del blog –o las personas que amable y desinteresadamente nos envían sus colaboraciones- si que sería deseable que las posturas quedaran lo suficientemente claras y diáfanas.
En una entrada anterior quedaron expuestos los dos objetivos que nos movieron a iniciar esta pequeña y humilde andadura. Los volvemos a suscribir. Nos alegramos cuando la mili dejó de ser obligatoria. No añoramos –en el sentido estricto de la palabra- aquellas situaciones a veces injustas, increíbles, ridículas incluso, a que nos vimos sometidos a lo largo de la vida militar. Y, sin embargo, si que permanece en nosotros cierta semilla que germinó en amistad a lo largo de casi treinta años. Quizá solo por eso, por las personas que allí compartieron con nosotros aquel infierno para unos, purgatorio para otros, cielo para los menos, mereció la pena guardar en aquellas desvencijadas taquillas un año de nuestra juventud.
Ese cierto aire poético que emana de ciertas entradas no debe confundir vuestra percepción. Solo pretendemos, desde el respeto, desde ese velo de nostalgia con el tiempo diluye las buenas y, especialmente, las malas situaciones, compartir recuerdos, intercambiar ideas, sacar a flote las amarillentas fotos que todos guardamos de eso que se llamaba “la mili”. Seguramente recordamos a nuestros abuelos, nuestros padres, nuestros familiares más directos, contándonos sus batallitas de unas milis lejanas en el tiempo pero cercanas en su recuerdo. Guerras en África, llamadas a filas apresuradas por alzamientos varios….A nadie molestaban con sus historias. Es más, quizá nos abrían nuevos caminos a la imaginación.
Ese es el espíritu de este blog. Que nadie espere feroces críticas a los estamentos militares; ataques furibundos a tal o cual personaje que alardeaba de galones; descalificaciones o insultos…No. No es ese nuestro estilo.No es cierto que todo tiempo pasado fue mejor. En absoluto. Es más, muy posiblemente estos jóvenes que hoy disfrutan de veinte años en sus calendarios, nunca soportarían lo que nosotros soportamos en aras del “servicio a la Patria”.Y no ya por sentimientos más o menos religiosos, ideológicos o personales. Sencilla y llanamente están hechos de otra pasta distinta. Eso de dejarse los “cojones” colgados en la puerta del cuartel, como decían ufanos ciertos jefecillos, ahora ya no tendría sentido.
Por eso este blog pretende ser una balsa tranquila de recuerdos cálidos contados con la sonrisa cómplice de quien sabe más de lo que dice y escamotea con sensatez lo que todos sabemos, intuimos y vivimos allende los tiempos.
Quienes disfrutaron sintiendo entre las manos el poder de un galón de cabo, de cabo primero, y trataron de pisotear desde su incultura a otros chavales como ellos; quienes sufrieron lo indecible encerrados en un mundo aparte –incomprensible y estúpido para ellos-; los que pasaron de puntillas por los adoquines del cuartel sin que nadie apreciara su presencia;quienes encontraron personas con quien sentirse unidos ante la adversidad; los que descubrieron que aquella vorágine era su vocación y dedicaron su futuro a los ejércitos… todos los que se sintieron –aun a disgusto- parte del viejo Wad Ras llevan un pequeño estigma que no podrán borrar jamás.Aquella mili “imprimía carácter” como se decía en ambientes religiosos…
Y aquí, en este blog, pueden hacerlo público, exteriorizarlo, exorcizarlo… Si. Quizá "exorcismo" sea el concepto perfecto para definir la situación.
Como comentábamos hace unos días, a Robinson Crusoe no le debió gustar su accidental destierro en la isla desierta y, sin embargo, contó después su historia –gracias a Dani Defoe- con todo lujo de detalles, a veces dolorosos.
Robinson encontró a Viernes un día cualquiera. Y su soledad angustiosa se serenó compartiendo días con ese alguien providencial.Quizá nosotros somos ese Robinson y ese Viernes que os invitamos a compartir nuestra isla.
Cuando hace siete u ocho meses pusimos en marcha este blog teníamos presentes dos objetivos: Uno era sencillamente exteriorizar aquellos recuerdos que todos guardamos dentro referidos a nuestro paso por Wad Ras 55, aquel cuartel del Paseo de Extremadura que albergó muchos meses de nuestra -ya pasada- juventud.
Pero el otro era encontrar en esta inmensidad virtual por la que navegamos a algún otro naufrago que vivió con nosotros la aventura de la mili compartida.
Navegantes hemos ido encontrando y no tenemos palabras para agradecerles su amabilidad de rebuscar en el perdido baúl de las añoranzas, aquel tiempo verdicaqui o azul, -dependía de los días-. Son soldados de otras compañías, de otros remplazos, de otros tiempos, de otros cuarteles incluso... Teodoro de las Heras, Jesús Acebrón, Julio G. Blanco, Bernardo Sainz, Juan Rementería... cito de memoria, perdón por los olvidos...
Pero hasta esta semana no habíamos dado con uno de aquellos chavales que tuvieron veinte años cuando también nosotros los teníamos. En el mismo lugar, en la tercera compañía, en aquellos últimos coletazos de los años setenta...
Los hados han permitido que, de pronto, al abrir un correo, el tunel del tiempo se haya abierto de par en par para recibir a Isaac Adillo. Catalán, bancario - o banquero-, alegre, sencillo...
Mentiría si no reconociera la emoción que supuso recibir noticias suyas casi treinta años despues.
No tengo ahora ánimo ni ganas de desgranar una de las miles de historias compartidas. Solo proclamar la alegría del encuentro, la satisfacción, el sentimiento de retomar una conversación perdida en la fría nave de la tercera de Carros en 1979.
Bienvenido, Isaac. En este blog se esperan ya tus noticias, tus historias, tus anécdotas...
Y para empezar, nada mejor que rememorar una vieja escena en el coquetuelo despacho del Capitán Rodrigo: Un sable brillante, un lance de mosqueteros inconscientes, un recuerdo grabado en la memoria y en el papel fotográfico con el color perdido en los avatares del tiempo...
Se acercaba el medio día y en la oficina de la Tercera de carros reinaba cierta tranquilidad. Alguna vez, pocas cuando yo estaba de furry, poniamos la radio para oír noticias de y sobre aquella llamada "transición política" todavía en pañales. La música, en ocasiones, también ayudaba a pasar mejor los "tragos" administrativos de cuartel.
Aquella mañana, junto al cabo Hernández, decidimos, o nos ordenaron -no recuerdo bien- comprobar las existencias de la fuerrielería: los cascos (casi nazis), subfusiles, cetmes, cantimploras, cartucheras, balas...
Imagino que el encargo no tanto era por que faltase algún arma, tipo pistola 9 mm. parabellum, sino por el más cotidiano objetivo de ver que todo estuviera bien colocado y en su sitio.
Viene a colación en este momento que el Brigada Centeno me advirtió en una ocasión de que prestase especial atención a la posible falta de un arma pequeña. Se habían dado casos de "robos" en otras compañías y en aquella época agitada politicamente un cuartel podía ser el campo de cultivo perfecto para posibles terroristas "aficionados".
La revisión no tuvo incidencias. Apagamos la radio. Un silencio casi amenazador parecía haberse adueñado del cuartel. Nos miramos y compartimos la idea de que aquel silencio inusual era el presagio de....
No pudimos terminar nuestas elucubraciones. Los "turutas" interpretaban una de sus piezas. Durante unos segundos parecimos complacernos en la audición. Pero la tranquilidad no duró demasiado.
Hernández, agitado, me preguntó.
-¿Qué es ese ruido que se oye?
Ciertamente el fragor de una pequeña multitud subiendo la escalera de la compañía se dejaba oir más fuerte por momentos.
Sin darnos casi cuenta teníamos frente a nosotros al Capitán Rodrigo. Le acompañaban los tenientes. Valhondo traía la cara desencajada, la boca abierta... También aparecieron los sargentos.
-¡A la orden, mi Capitán!, -dijimos nerviosos preguntándonos qué sucedía.
-¡¡¡Oficinistas de .......!!! ¿No oís nada? -Contestó mírándonos con los brazos arqueados, dando pataditas con su pie en el suelo...
-Pues bastante ruido, mi Capitán, pero ya ha parado. Contestamos.
-Claro. ¡Éramos nosotros!, pero.... ¿no oís la música?
-Si, la hemos escuchado. La banda toca muy bien. ¿Están ensayando?
-¡¡¡Y una mierda, ensayando...!!! -Están tocando Generala...
En mi exiguo conocimiento de las artes castrenses reconozco que se me pasó por la imaginación que debían homenajear a la mujer de algún general, pero...
-¡Merluzo! (se refería a mi y no a Hernández, algo que nunca entendí) abre inmediatamente la furrieleria y das a los soldados casco y cetme con total rapidez, hay que bajar a formar al patio.
Lógicamente no había tiempo de elegir el casco, así que a cada cual le dábamos el que le tocaba y ¡oh, Dios! ¿como definir aquello?
Cabezas cuadradas con cascos redondeados, pequeños cascos en cabezas grandes, grandes cascos en cabezas pequeñas, en fin...
Debimos dar el espectáculo ante todo el cuartel que, por supuesto, ya estaba formado cuando aparecimos. La tercera fue la última compañía en llegar.
Un alto mando pasó revista a la tropa de forma solemne. Al acercarse a nosotros se paró (-yo tragué saliva-)supongo que para reírse un rato por dentro ante semejante visión.
De regreso a la Compañía, poco antes de comer, un timbre (el timbre), con el que nos llamaba el Capitán en momentos duros, sonó rotundamente. Pensé seriamente que el consejo de guerra estaba cerca...
-¡Sois tontos? . ¿No conocíais el toque de Generala?. No. Claro.Evidentemente no. ¡¡¡Que no vuelva a ocurrir nunca más!!!
¿Entendido?.
Comí poco aquel día. Hernandez y yo no hacíamos otra cosa que intentar recordar, a la hora del café, tarareando los toques musicales de la "Generala "... por si acaso otra vez...
.Primeros sesenta. Gran Via. Domingo. Paseo. Soldados de permiso. ¿Qué pasó por nuestras mentes, por nuestros cuerpos, aquellos festivos en los que no nos marchábamos a nuestros pueblos?. Aquellas mañanas en que la libertad se tornaba brisa en la cara, en que el sol se reflejaba en las insignias del cuello, en los galones de la manga...
La incursión de nuestro camarada Julio en el blog y la fecha en que pasó por Wad Ras, 1964, nos ha hecho echar la vista atrás... y recordar algunas de las imágenes del Madrid del momento, -aquella capital que nos recibió para "hacernos hombres" en la teminología de la época, en una mili que ahora se nos aparece como un agridulce contenedor de emociones y que entonces, quizá, no tuvo el encanto añorado con que ahora la vislumbramos-.
Para empezar.... ¿quién no recuerda la estación de Atocha?. Ese templo en el que muchos nos inauguramos como soldados en unos trenes que nada tenían que ver con los actuales.
¿Alguien recuerda aquellas obras que luego se transformaron en el estadio Vicente Calderón?.
¿Alguna familia dejó de hacerle una foto en la Plaza de España a los chavales cuando llegaron a Madrid para asistir a la Jura de Bandera de su hijo?
Asi era Madrid. Aquel Madrid. Asi éramos nosotros....
.Julio sigue a la búsqueda de aquel camión sanitario que marcó su visita a Wad Ras en 1964. Nos manda uno, similar, al que solo le falta la caja adaptada como consultorio radiológico.
Seguimos buscando.
Seguro que muchos de los que se acercan por este blog tienen recuerdos en camiones similares.... ¡Animaos y contadnos vuestras aventuras!
Mi pelo ya plateado, denuncia la cercanía de unos cincuenta años que ya me pesan. Es como estar en un tunel, suelo expresarlo así, en el que ahora mismo ni ves la entrada ni percibes la salida, te encuentras en el medio, algo desorientado. Debe ser por eso que hay estados de ánimo que te llevan a gestar instantes intimos y a su vez intensos. Me siento plácidamente en el sillón, recordando inevitablemente aquel cigarro compañero que en momentos como éste adornaba y "ambientaba" la situación. Abandonado el vicio, llegan las ansiedades, acercandose a ciertos estados depresivos leves, que te hacen basicamente y como mal menor, volver la mirada en tu camino, quizás para asegurar que no te dejaste nada en él.
Me dá por volver la mirada al año 1.978/9. Entre mis manos sujeto aquel viejo album en el que coloqué casi monograficamente las fotos de aquel tiempo militar. En ese citado camino hubo un periodo que protagoniza ahora un blog asi llamado en las entrañas de un internet entonces inexistente; es por eso que hay motivos mas que suficientes para recordar y a ser posible visualizar la cada vez mas olvidada, socialmente hablando, mili.
Observo las fotos de la Jura de Bandera, de aquellas maniobras en Brihuega, de aquel carro 323, de mis compañeros de fatigas, amigos como Pedro, Luis, Fer. Esteban, Enrique y tantos otros; fotos de aquellas salidas por las calles madrileñas, vestidos de "humanos" ó de verdi-caqui; instantaneas con el uniforme azulado y esa gorra negra que por otro lado era imponente.
Malos tragos se pasaron, pero con todo...hay mas de un recuerdo que permanece. Como dice Julio:
"A pesar de todo y después de lo pasado. ¡Qué tiempos aquellos! "
He dejado el albúm, me adentro ahora en el blog, en el que personas aparentemente ajenas a uno, colocan abiertamente su pequeña ó gran historia, es como si quieseran acompañarte en el citado tunel, en este caso el del tiempo, como aquella vieja serie de la tv. siempre iban dos.
Expreso ésto imaginadome a Julio en base a la foto que en blanco y negro ilustra la entrada al blog, haciendo guardia, vigilando sabe Dios que...
Intuyo que los ahora viajeros de éstas páginas informáticas, nos metemos ya con cierto lustre y algo curtidos, tirando a edades de rmedio siglo. Eso nos hace algo diferentes y digo esto como un piropo enorme. Somos de esos que entre los nubarrones observamos el pequeño agujero por el que un rayo tenue pero rotundo nos indica que siempre hay algo bueno que sacar de lo negro y de lo oscuro.
Tu rostro, Julio, (permiteme que te tutee) en esa foto, denotas que sentias muchas cosas en ese momento, algo me dice que contradictorias. ¿Te ocurre que al ver la fotografia, intentas ahora averiguar que pensabas en el momento de hacerte la instantanea?. Como dice mi amigo Pedro, sería interesante saberlo hoy, ahora. Quizas puedas expresarlo mas adelante.
A mi me pasa que cuando miro esas viejas fotos; trato de recordar, de que nada se pierda, ni siquiera un leve pensamiento de entonces. Este blog, es lo mas parecido a un archivo de momentos como aquellos, algo que nos aprieta las tuercas de la memoria recondita, casi perdida, como un pequeño almacen de vivencias que nos marcaron.
Fué así, es por y para ello, ó no estariamos metidos aquí. Para que nada se pierda……..
Wad-Ras en el número 55, en la carretera ó paseo de Extremadura. ¡Cuanto tiempo ya!.
(Entrada enviada por el compañero Julio G. Blanco, que hizo la mili en Ingnieros, en El Pardo, pero que tiene un curioso recuerdo de nuestro viejo Wad Ras. Gracias, Julio.)
Durante el año 1.964 todavía no existían los C.I.R. Los reclutas de aquella época hacíamos la instrucción en los mismos regimientos en donde después pasaríamos el resto de la mili. Como era costumbre, los primeros protocolos que se cumplían conlos reclutas, además de suministrar el equipo, vestuario, mosquetón, etc…, eran los test supuestamente psicotécnicos, las vacunas y una radiografía de tórax. Al parecer, en aquella época todavía estaba bastante extendida la tuberculosis pulmonar que aún coleaba de las epidemias que hubo durante los años 50.
Sin saber la razón exacta, ya que había en Madrid un hospital militar, el famoso "Gomez Ulla", todos los años instalaban en el patio del regimiento Wad Ras un camión de tres ejes de Sanidad Militar. El camión tenía en la parte de atrás una caja hermética metálica a modo de furgón con una puerta trasera y una escalerilla. Al lado del camión aparcaban un remolque con un grupo electrógeno con una serie de cables gordos que lo unían al primero. Por este camión pasaban todos los reclutas de la guarnición de Madrid aquel año de 1.964.
El camión, un modelo americano GMC, de la guerra de Corea, pintado de caqui y con las cruces de Sanidad grabadas en los laterales, tenía dentro dos compartimentos. En el primero había un despacho en donde un médico sentado detrás de una mesa, te hacía un pequeño cuestionario sobre posibles enfermedades ya padecidas. Después, una vez desnudado de cintura para arriba, te pasaban a una cabina de rayos X en donde te hacían una radiografía de tórax. A este procedimiento creo que lo llamaban "fotoseriación".Me imagino que este camión sería retirado al parque de Sanidad, una vez que terminasen con cada oleada de reclutas.
Los que más disfrutaban con esta operación eran los propios soldados del Wad Ras viendo como pasaban por aquel patio manadas y manadas de reclutas de toda la guarnición metidos en otros camiones como si fuésemos ganado. La algarabía era tal que aquello semejaba a una plaza de toros cuando le conceden al torero las dos orejas y el rabo. Todavía lo estoy viendo y oyendo como si fuera ahora mismo. Seis camiones "Reug" del Regimiento de Transmisiones de El Pardo entrando en el patio de los carristas y el clamor generalizado de cientos de éstos con el uniforme azul y la boina negra, desde el patio mismo o desde las ventanas de las compañías… A pesar de todo y después de lo pasado. ¡Qué tiempos aquellos!
En los años setenta, casi al comienzo de la década, existió un programa en la TVE única del momento que se llamaba TELECLUB. Quienes ya sobrepasamos los cuarenta quizá lo recuerden. Respondía a la ingenua ¿O no? propuesta de los últimos estertores del régimen por acercar aquel invento de la televisión a todos y cada uno de los pueblos y aldeas de España.
Se supone que eran locales -nunca vi ninguno en realidad- en los que un televisior sobre una repisa -preferente decorada con un preciosista pañito de croché- ejercía de guardia y tutor de los lugareños y lugareñas mientras les vomitaba encima lo más granado de la programación.
¿Y esta introducción? - os preguntaréis.
Pues sencillamente porque ese mismo espíritu también guiaba a los bienpensantes mandos de nuestra tercera compañía de carros. Al fondo de la nave de la compañía, tras atravesar las literas colocadas casi al tresbolillo -como decían los antiguos libros de texto- se llegaba a una llanura ocupada por una mesa de billar. Tras ella, una encrucijada: a la derecha la puerta de los servicios, lavabos y duchas.
A la izquierda una puerta -siempre verde- daba paso al teleclub. Ya hemos hablado de él en alguna otra entrada, en especial las dedicadas a losprogramas que veíamos algunas tardes festivas -"Aplauso", por ejemplo-, pero hoy le dedicaremos la entrada completa a él, al teleclub. Incluso gozaba de una tabla -estilo "Inri" de los crucifijos católicos- con su nombre pintado.
Y entre las dos puertas, un enorme escudo de la division acorazada, rojo fuego, presidido por un ave pintada en la pared, quizá una mascota, un pelícano quizá... ¿Alguien lo recuerda exactamente?
Aquella pequeña sala gozaba de impunidad. Se podía estar allí tras el silencio impuesto, viendo televisión hasta más tarde de lo establecido. Al menos esa era la costumbre.
En la pared de la puerta existía un mueble bajo, corrido, sobre el que estaba la televisión. Frente a él unas filas de desvencijados sillones, sofás y sillas tapizadas en distintos y variados tejidos. Recuerdo especialmente una serie de ellos con skay marrón y otros con tela de cuadros amarillos y negros. Eso si, el asiento de casi todos estaba salpicado de colinas, montículos y cordilleras de escarpados picos: los muelles, lejos de acomodarse a generaciones enteras de soldados y aplacarse en sus ímpetus metálicos, se habían quedado permanentemente erectos produciendo el lógico malestar y continuo movimiento en los soldados que los ocupaban.
En una ocasión, el Capitán Rodrigo aportó una primitiva videoconsola (estamos en los años setenta) para nuestro solaz y esparcimiento.
En la pared de la izquierda, al fondo, una pequeña estantería tenía el privilegio de sostener una ínfima colección de libros. Solo uno ha quedado en mi memoria: el número 2 de la colección RTVE de Salvat, dedicado a las obras maestras de la pintura. Ignoro el motivo de que sea esa obra y no otra la que ha obtenido el premio de quedar retenida en el recuerdo, pero asi es.
También tengo presente el sello de la compañía que inauguraba cada uno de aquellos volúmenes: ovalado, con el águila en el centro...
Pero quizá lo que más podía representar a aquel teleclub era la atmósfera: un aire enrarecido por el sudor, el tabaco, la poca ventilación... Y también el aire melancólico de una tarde cansina, tras acabar los indescriptibles trabajos de la vida militar.
Algunos soldados se sentaban en aquellos inmundos sillones no para ver la televisión sino para sentirse alguien, para recordar, pensar, abstraerse, dejarse llevar por una lágrima furtiva o mecerse melosamente en tiempos pasados mientras se desean otros mejores para el futuro.
El Teleclub cumplía su misión. Era refugio, antro de diversión, lugar de recogimiento, confesionario, gabinete de psicologia... es decir, tocaba todos y cada uno de los palos que el soldado necesita para no caer en la desesperación.
La pantalla de la televisión era, en ocasiones, la única ventana a la realidad que teníamos cuartel adentro. Cuando sonaba la sintonía de un telediario, los primeros compases de un película, el rugido animal de cualquier documental, el ritmo de la canción del hit parade... algo dentro de nosotros se ponía en marcha para desconectar del universo caqui, del olor a grasa de los carros, de la soledad compartida...
tenía dentro dos compartimentos. En el primero había un despacho en donde un médico sentado detrás de una mesa, te hacía un pequeño cuestionario sobre posibles enfermedades ya padecidas. Después, una vez desnudado de cintura para arriba, te pasaban a una cabina de rayos X en donde te hacían una radiografía de tórax. A este procedimiento creo que lo llamaban "fotoseriación".Me imagino que este camión sería retirado al parque de Sanidad, una vez que terminasen con cada oleada de reclutas.