Quince antenas, nueve torres de metal.

Adivino tras un hipnótico enjambre de hierro

una ladera de montaña bella hasta rabiar.

Advierto un camino que  libera pesares.

Solo intuido entre  basura gris.

Un  reino marrón tierra, verde hierba…

Un camión atraviesa la calle industrial, 

banda sonora de mi espantosa visión metalizada.

Ahora, junto a la ventana,

Alcanzo cada día, cada mañana,

una imagen  quizá muerta, insana,

que me arrebata el sueño

de un buscado mas allá.

Ya solo queda imaginarme

ascendiendo la ladera  ensimismado.

Que pena  ver solo...

Doce cables, siete grúas, cemento, cristal.

Quince antenas, nueve torres de metal…

F. Alonso.  (Visión metalizada)

El cuerpo me abandona lentamente.

Los ardores de fragua del verano.

El tortuoso invierno. La recelosa cobra

Del deseo oculta en madriguera.

Los colores minados por la ausencia

De la piel renovada en staccato de cada primavera.

El oro en las arenas y el sueño, el sueño

De quien entra a la presencia como a un bosque de

Símbolos donde no estabas tú. No es un arca mi cuerpo.
No es chalupa siquiera: siniestrado por las tormentas

Y huracanes, siempre en desiertos, ¿como podría

Salvar algo de lo queda en la memoria de aquel

Pajaro Azul que ayer cantaba en mis ventanas?
Ah, llévame contigo hacia el poniente donde nada

Se pone, traspone el horizonte, piérdete entre las nubes

Más lejanas, atisba entre las cifras donde tal vez

Los ángeles arrullen el silencio de Dios.
¿Volverás a la tierra? Tal vez el pino enhiesto en la colina

Te espere como el rayo y el amor que te abandona ahora

O que nunca tuviste

encuentre asilo entre sus ramas...

Abandono. (Oscar Portela)

No alcanzan mis ojos  la vecina montaña.

Esta oscuridad que late al alba,

enmudece la  dolorida boca,

que adorna mi rostro impenitente.

Mis sentidos ansían el inservible sonido,

la palabra letal , el  liberador grito

que rompa el horizonte.

Me siento casi oculto.

No veo las altas cumbres,

Pues me falla incluso la  mirada.

Temblorosa mi mano,

ahuecado el paso temerario

que desearía abrazarse a las cumbres,

vomitar entre nubes para sentirme vivo…

Quiero un sol  que me alumbre

siguiendo, mudo, inquieto, ausente, mi sendero:

Camino trillado de vida maltratada.

Fer. Alonso. (Me siento oculto)

Perforaste las puertas, las rejas, los candados

Con el rayo hiriente de tus ojos.

Hundiste tu huella en los caminos

Pretendiendo huir de la neblina

En que has vivido reo de pensamientos.

Mas nada te dejará escapar.

Tú solo vives

Anclado en la orilla del sendero.

Los demás te miran al pasar

Mientras lloras lágrimas de espera.

(Pedro A. López.  Orillas)

No muy recto, tortuoso,

Un camino de reflejos,

Extraño, sutil, hermoso…

Solo ansío caminar

Por su senda  misteriosa,

Para quizá  así rozar

alguna vivencia honrosa;

Pero…

Corro, avanzo sin cesar:

Llego a ese final oscuro,

Que me lleva sin dudar

Al otro lado de un muro.

Un lugar de tierra seca

Que presagia a un habitante:

Es la parca, que detecta

Que ya quieres presentarte.

Pero…

Me revuelvo en mi mismo,

Para girar, dar la vuelta,

Salir de ese negro abismo

De mirada tan abyecta.

(Fer. Alonso. Paseo)

poco antes de salir

se percató de que…

¡había perdido la chistera!.

El conejito blanco

se le quedó mirando

extrañado,

con unos ojillos

que ofrecían comprensión.

Era evidente que la actuación

no se podía realizar,

sin chistera

no hay truco de magia,

ese que todo el mundo espera:

Meter la mano y sacar el conejo blanco es.... 

No había tiempo

para comprar otra chistera

y por cierto

¿Dónde se compran las chisteras?

El conejito se arrinconó

resignado;

el mago tenía ansiedad,

rabia,

impotencia,

quería salir a ese escenario

y dar lo mejor de si mismo.

Quería ver al público entregado a su magia.

Pero… falló la chistera.

Cerraron el teatro,

devolvieron las entradas.

La taquillera dijo:

“el mago no encuentra la chistera y claro…”  

Un señor mayor reconocía

que sin ella….

¿para qué ver una actuación

en la que el mago no sonríe irónicamente

escondiendo el truco?.

¿De que sirve sentarse en la butaca? 

El mago pensó

-con todo- 

en salir, pero la pena…

de haber perdido la chistera…

El artista se quedo solo

entre bambalinas

y pensó,

“otro día compraré una nueva”.

A fin de cuentas,

el teatro seguirá abierto

y el público…

a la espera de la magia…

(¿Dónde se compran las chisteras? F. Alonso.)

El  hastío.

Cansancio permanente.

Paisaje aburrido,

de pensamiento ausente.

El  hastío.

No existen  auroras.

Mundo oscurecido,

de vida sin miras.

El  hastío.

No hay compañeros,

llegados de un olvido.

Ni amigos de  juegos.

Hastío. Sendero complejo,

si  al caminar dejo de vivirlo.

F. Alonso.  ("Hastío")

El manto verde que al alba le vestía... ahora es gris.

Entre ruinas se adivinan pasos, instantes, goces ya vividos,

momentos de sosiego, besos olvidados.

Campea la  soledad como único habitante.

entre surcos de Tierra dolorida.

Huele a oscuro entre piedras que acotan los recuerdos...

Un camino atraviesa  el tiempo indefinido,

pero a nada conduce.

Ni el sendero vive.

Pasos confundidos se asoman al ajado pozo

que grita que fue fuente.

Un lobo merodea por las noches soñadas,

se acota entre las ramas del árbol lastimero,

que ensombró  lectores y cobijó durmientes.

La "rasa" seca, sin riegos paseando,

muestra inerte, silenciosa,

lágrimas ahogadas.

¿Dónde quedó su alma encendida?

Tierra a la que hoy ya nadie mira,

 ni tan siquiera como  punto de partida.

¡Qué lo fue!

"Capitana"... suena su nombre como silbido triste

mientras camino huraño entre los surcos.

F. Alonso. (Capitana).