Desconocida y sucia criatura que juegas delante de mi puerta

no te pregunto si me traes un mensaje de los símbolos.

Encuentro gracia en ti por no haberte visto antes,

y, naturalmente, si pudieras estar limpia serías otra criatura

que no vendría por aquí.

¡Juega en la polvareda, juega!

Considero tu presencia tan sólo con los ojos.

Más vale ver una cosa siempre por primera vez que conocerla,

pues conocer es como si nunca viéramos por primera vez,

y nunca haber visto por primera vez es sólo oír como lo cuentan.

El modo de estar sucia esta criatura es diferente del

modo que otras tienen de estar sucias.

¡Juega! Al coger una piedra que te cabe en la mano

sabes que te cabe en la mano.

¿Cuál es la filosofía que llega a alcanzar mayor certeza?

Ninguna, y ninguna podrá venir jamás a jugar ante mi puerta.

Fernando Pessoa.

He nacido sobre las astillas

de este tiempo nuestro

recogido en las mamparas

del llano oleaje

y aún me pregunto

¿cuánto hace que he muerto

y que mi hora ha llegado sin sentir

los pasos que se han vuelto sordos?

No conté ni un gusano de descanso

cuando ya estaba

de polizonte en la remota vida

y ahora ya sólo queda la nostalgia pasajera

de no ser nada

y entre esos que así son

haber retornado con los ojos desvelados

a contemplar los picotazos

del cuervo en la pared

ahí donde se recostaron los pies

y marcaron la huella

de los que parten luego de derrumbarse.

He nacido.  H. Shetemul

Un fantasma de tiza blanca

acecha, ligero, despechado,

el silbo de los libros.

Desde aquí puede verse, olerse,

tocarse, untuoso

el lánguido fluir

de un viejo calendario de jade y obsidiana.

Hay parábolas escritas que se regurgitan

a fuerza de palabras.

Hay minutos que brillan

y que golpean los reales pasos que marcamos.

Son nuestros hijos quienes alumbran

el camino para que nosotros,

descalzos frente al sol que quema los ladrillos,

hundidos entre las raíces de algún árbol,

cansados de hablar siempre en voz tan baja,

salgamos de la ardiente oscuridad

con las profundas heridas descarnadas

a la luz mostradas con escarnio.

Sólo de hoy quedarán

nuestras manos… como haciendo punto de partida o promesa.

Y cumpliremos.

Cumpliremos como gotas interminables

sobre las rocas inhumanas.

Hay fantasmas que lloran

entre las lágrimas pétreas que rodean

las hipodérmicas agujas del reloj.

Fantasmas que lloran. Pedro A. López.

Adaptación de “En Una Pared Sin Oscuridad” de Luis Alvarenga.

En este año que termina perdoné errores casi imperdonables.
Trate de sustituir a personas insustituibles,
de olvidar personas inolvidables. Y no siempre acerté.
A menudo hice cosas por impulso.
Me decepcioné con algunos,
aunque, quizá,  también yo decepcioné a alguien.
Abracé para proteger. Extendí con afecto mi mirada.
Me reí cuando no podía ni tenía, posiblemente, motivos.
Hice amigos eternos. ¿Y algún enemigo?
Amé y fui amado aunque alguien me rechazó
quizá por no saber amar del todo. Ni darme.
Grité y salté de felicidad. A veces lloré.

Viví el amor e hice juramentos eternos,
pero también lo rompí, no siempre sin querer.
He llorado escuchando música, viendo fotos o en una película cualquiera que me tocó muy hondo.
Llamé a veces para escuchar una voz.
Me enamoré de una sonrisa.
Tuve miedo de perder todo lo que me rodea
por no merecer tanta felicidad.
Pero sobreviví.
Y sigo vivo.
VIVE tú también.

En el año que empieza, prueba a ir a la lucha con determinación. 
Al trabajo con el empuje de un nuevo amanecer.

Vive como si la pasión estuviera recién inaugurada.
Pierde con clase, si hace falta,  y vence con osadía.

 
El mundo pertenece siempre a quien se atreve
y la vida es mucho más que ver caer las hojas de los calendarios.

Siéntete querido y quiere.

Siéntete partícipe del mundo.

Sé feliz en medio de la adversidad que los agoreros dibujan.

Sé tú mismo como si nada ni nadie pudiera  apearte del tren que elegiste.

La vida alrededor continúa.

Un año empieza.

Pedro A. López. (Adaptación de un poema de Ch. Chaplin)

Una lengua de fuego arrasó la virtud

que nunca dejó de aletear tras aquella piel adormecida.

Brotó la sangre como una lágrima dorada

en el brillo esquivo del crepúsculo.

Horadaron su infancia y sus anhelos

como rompe la piedra los cristales

de la vieja estación allá en el páramo.

Se ahogó el grito en el asco

y murió un tramo recien adecentado

de la vida tranquila e inocente.

No saltó hacia la nada.

Ni siquiera su voz se hizo aurora en la pírrica ausencia.

Tan solo arrastró hacia una entraña ardiente

el ardor grotesco que subía por las arterias

a punto de desbordar el aliento cotidiano.

Hoy vegeta apoyada en el umbral

de un nuevo calendario que cuelga en la pared.

Ni tan siquiera vive.

Pedro A. López.  Tránsito.  (En el Día contra la Violencia de Género)

Se apagaron los focos, los brillos, las pistolas,

Los besos, las miradas.

La pantalla atesora, como la gran retina

Del universo conocido,

Las lúcidas andanzas que en el cine fueron.

Las butacas se sumen en la oscuridad

Como hicieron siempre, mas sin un reflejo

Azulado, rojizo, anaranjado,

Brotando a dentelladas desde el lienzo

Colgado en la pared central, en el altar

De las soñadas aventuras de mil niños,

De padres, amantes, amistades con  sexo

En la gélida fila del final del mundo.

Un insecto devora ya los rellenos hundidos,

Relame los alambres torcidos que, antañones,

Apoyaban dorsales, glúteos, cinturas,

Abandonadas al sueño etéreo de la luz filmada.

Mastica el animal sin aun saberlo

La base del imperio que se pierde.

Regurgita ensalivadas fibras que le arañan

Su garganta de insecto sin saliva.

Trata de vislumbrar algún destello,

Un grito de caballo, un olor de sexo abandonado,

Una llama de mechero cálido

Que prenda de nuevo aquellas luces

Que formaban historias y discursos,

Andanadas, sorpresas, ensayos aburridos,

Cataratas de amor, sangre destilada,

Persecuciones de odios, de caricias,

Películas de polvo ya olvidadas.

La butaca espera que la arranquen

De su fértil campiña sin abono

Para acabar mecida entre los mocos

De algún chaval que escucha gorgoritos

En la fiesta final de sus estudios.

La butaca dormita. Y el insecto

Yace abotargado y a la espera.

Pedro A. López.  Butacas a la espera.  (Muerto el cine, se acabó la vida)

Dedicado al más fiel de los cinéfilos: Fer A.

Carbonilla que ciega mi recuerdo

Revolotea aun, rondando mi retina.

Traqueteo de maderas astilladas,

Cristales rasgados por erosiones de un reloj

Que galopa sobre los maleteros

Arañando al polvo su lugar

Sobre las vías oxidadas y dormidas.

Vagón cercado por mil otros,

Por reflejos de campo en los ojales

Que impiden que broten demasiado

El dolor, las penas, aquel frío

Insuflando minutos, bombeando

A ritmo incandescente.

Carbonilla.

Niños que juegan a romper enlaces

De raíl carcomido, de pestillos

Lubricados con aceite pesado,

Con adormidera matutina

Y con saliva agria mezclada

Con los granos que vuelan.

Carbonilla.

Manos que comparten negritud

De túnel, suciedad de rata aprisionada

Entre asientos de muelles retorcidos.

Pies que golpean horizontes que duermen

Agazapados entre lámparas azules

Que viven amarillas cuando caen

Las estrellas dentro de la tercera clase

Y se mezclan con alientos fétidos

Y rumores de ingles escocidas.

Carbonilla.

El empuje cansado de mil locomotoras

Solo funciona con soplos cotidianos,

Con pinceladas de grises remembranzas,

Con partículas que vibran asustadas

Mientras se pegan, gozosas

Entre las podridas manivelas

Que no pueden cerrar ya las ventanas.

Carbonilla.

Pedro A. López.  Carbonilla. (Tren que avanza hacia lo vivido).

Desde la húmeda ventanilla

de un tren sin destino,

ilusionado, el viajero

con su mirada cubre

paisajes y senderos.

 Hermosas piezas de recuerdo.

Conocidos ya,

acaso verdaderos,

quizá solo soñados.

Entrañables, al cristal pegados.

Apagados colores destilan

sombras de  pinceles nuevos,

marcando las  señales.

del incierto destino.

Desde la ventanilla oscura,

de ese tren deseado

un corazón se mueve,

despierto, ajetreado, 

mientras una sola mirada,

sola, avanza.

Devienen lánguidos mis días,

con efluvios de aromas del pasado.

Haces de  leña y brasas requemadas

avivan caricias de mil vientos ,

y agitan las aguas estancadas.

Gotean esos filos con que el tiempo

rasga con furia nuestro vital motor.

En la caja de un reloj invisible,

giran despacio las manecillas del dolor,

mientras el  minutero inservible

cree poder llegar hasta el ocaso.

Se desmorona la vida alrededor,

fluyendo entre  mis venas.

El corazón  apremia a las arterias rotas

mientras el tiempo, vil guerrero,

me halaga con ajadas sonrisas

del rostro de un airado traidor.

Fer. Alonso. (Traición)

Pies que remueven arena y sílice.

Ojos cerrados envueltos en el polvo.

Asmáticas gargantas que gritan en la asfixia.

¿Qué legado quedó, alma perdida,

de tus huellas hundidas en un barro

que, seco y arisco, se levanta

en polvareda sutil que a todos ciega?

Es inútil que soples con tu pulmón herido

y que inhales tormentas en un cielo

tomado por un ejército de ácaros

sobrevolando cabezas entregadas

al arte ahogado de descubrir senderos.

Ese polvo que araña tus bronquiolos

No es mas que aliento majado con estrellas,

hilo de cetrina presencia adormecida,

esputo cruel de las huellas hundidas.

Solo el polvo se posa entre tus manos.

No hay nada más que recoger andando.

Polvo empeñado en enfrentarte

a un futuro que quiere ser pasado.

Solo un puñado de polvo ya olvidado.

Pedro A. López. (Polvariscos)