He nacido sobre las astillas

de este tiempo nuestro

recogido en las mamparas

del llano oleaje

y aún me pregunto

¿cuánto hace que he muerto

y que mi hora ha llegado sin sentir

los pasos que se han vuelto sordos?

No conté ni un gusano de descanso

cuando ya estaba

de polizonte en la remota vida

y ahora ya sólo queda la nostalgia pasajera

de no ser nada

y entre esos que así son

haber retornado con los ojos desvelados

a contemplar los picotazos

del cuervo en la pared

ahí donde se recostaron los pies

y marcaron la huella

de los que parten luego de derrumbarse.

He nacido.  H. Shetemul