Devienen lánguidos mis días,

con efluvios de aromas del pasado.

Haces de  leña y brasas requemadas

avivan caricias de mil vientos ,

y agitan las aguas estancadas.

Gotean esos filos con que el tiempo

rasga con furia nuestro vital motor.

En la caja de un reloj invisible,

giran despacio las manecillas del dolor,

mientras el  minutero inservible

cree poder llegar hasta el ocaso.

Se desmorona la vida alrededor,

fluyendo entre  mis venas.

El corazón  apremia a las arterias rotas

mientras el tiempo, vil guerrero,

me halaga con ajadas sonrisas

del rostro de un airado traidor.

Fer. Alonso. (Traición)