La montaña proyecta su sombra

cerca de mis pasos cansados.

Observa el tiempo airada.

Tiene aun el color de un agosto perdido

mientras la surcan heridas de autovía,

despojos de un viajero o el implacable cierzo

que desmelena su bosque desteñido.

Observa mi andadura,

oscura frialdad, noche serena.

Su blanca tez su pálida mirada

aparece  inerte, cuan sin vida,

Buscando, como yo, tocar reposo.

Quimeras y dudas.

Viento helado, visiones alteradas.

La montaña y yo...nos estamos mirando

Y ambos nos sabemos construidos

Por el  paisaje tenue, por la morada simple,

Por la lágrima océano

Que moja desiertos interiores.

Ella y yo solo somos

trozos sin alma.

F. Alonso. Trozos sin alma.