Seis son y miro a través de ellos.
Sentado, sin mucho que hacer,
Veo noches ligadas a mis desvelos.
Esperando paciente esos días,
Que alegren mi desconsolado ser.
Pero es difícil sentir algo, complicado,
Mirando entre estos fríos,
Negruzcos y esbeltos hierros.
Lo sé bien, debajo existe un pequeño lago
Pero solo veo la difuminada luna
De plateados colores, como hielos.
Son seis y me impiden salir.
Y yo no se muy bien si estoy aquí.
Si es detrás o delante eso de sentirme
Algo físico y actual, incluso vivo.
Frente a ellos nunca se mi exacto lugar.
No comprendo… ¡esto de vivir mirando!
Entre barrotes de una cárcel sepulcral.
Seis son y miro a través de ellos.
Como digo. Esperando los días.
Fer. Alonso. (Seis)
