Textos, viajes, poemas, ideas, sensaciones de esos rincones del mundo (exterior o interior) que nos proporcionan instantes de felicidad, de humor, de amor, de tristeza, de búsqueda....
Las horas pasaban. El nerviosismo, similar al de la sala de espera de los paritorios, hacía deambular al viajero arriba y abajo, recorriendo “la costa” de la cinta transportadora. El sol de justicia de Palermo empezó a dejar paso a la noche. Los vuelos siguieron vomitando equipajes, pero no los esperados.
Alguien de la compañía aérea indicó que los viajeros podían irse a sus hoteles. Alitalia les haría llegar el equipaje a sus habitaciones. (¿?).
Ciertamente el nutrido grupo se disolvió en pocos momentos. El viajero, su familia y una pareja extremeña de cierta edaddecidieron esperar al pie del cañón.
Gruesas gotas de sudor perlaban la frente del viajero. Por momentos sentía que las fuerzas le flaqueaban. Imaginó el resto del viaje sin sus enseres y deseó fervientemente girar el tiempo hacia atrás. Paseaba despacio por la zona de equipajes. Los guardias de seguridad le observaban y asentían con mirada de resignación. El empleado de equipajes perdidos pasó en varias ocasiones a su lado y se interesó por el problema. Ya quedaba poco. Seguramente el próximo vuelo…
El indicador luminoso se encendió. Un vuelo de Roma. Sin esperanza, el viajero miró a la cinta que empezaba a moverse en ese momento.
Los colores de las maletas, como manchas ininteligibles en su retina, avanzaban como si de seres vivos se tratase. El ronroneo cansino, las mismas dos bolsas de viaje que aparecían de nuevo mezcladas con la remesa recién llegada…
Y al fin, sus maletas. El viajero no podía creerlo. Eran casi las diez de la noche. Llevaban más de seis horas en aquel aeropuerto perdido en medio del Mediterráneo. No supo si era alegría lo que sintió o simplemente alivio, pero agarró con fuerza el primer troley y lo arrastró fuera de la cinta…
Miró hacia atrás. El departamento de Lost and Found parecía un hervidero de actividad. Hizo un gesto de despedida a aquellos empleados. Y otro a los guardias de seguridad. Al traspasar la puerta de salida respiró profundamente. Ahora si estaba ya en Sicilia.
Fuera, en la noche palermitana, l´autista del transfer, una muchacha ahora ya simpática a los ojos del viajero les esperaba. Parecía también aliviada mientras les acompañaba al minibús. La compañía era Giordano Bruno. El viajero tomó buena nota de ello.
Esperaban junto al autobús el resto del grupo. Aquellos que perdieron el vuelo en Milán y que hubieron de ser recolocados.
También el guía,partícipe de aquella peripecia, apareció como por encanto. Quizá todo podría arreglarse, pensó el viajero mientras atravesaba la noche de Palermo camino del hotel.
La oscuridad de la noche hacía más llamativos los luminosos, los carteles informativos y especialmente, la pequeña cadena montañosa que habría de acompañarles por la isla. El viajero cerró los ojos. Empezaba a tranquilizarse.
La cinta transportadora de equipajes avanza cansina y con un ronroneo monótono vaofreciendo las maletas del vuelo Roma/Palermo. El viajero espera las suyas con la esperanza de que no hayan quedado en Fiumichino dada la premura de tiempo con que la agencia contrató el tránsito del vuelo anterior Madrid/Roma. Con el rabillo del ojo no deja de observar, en el ángulo izquierdo de la sala una dependencia rotulada como “Lost and Found”. Algo, en su interior, le hacía sentirse inquieto. Junto a él, varios componentes del mismo grupo paseaban junto a la cinta aparentemente tranquilos.
En un momento dado, cuando dos solitarias bolsas de viaje circulaban repetidamente, la cinta se detuvo. La premonición se había cumplido. Una avalancha de personas ansiosas se abalanzó sobre dos operarios de Alitalia que observaban desde su mostrador.
Trámites, reclamaciones, diálogos entreverados de idiomas diversos y de abundante mímica… Todo inútil. El viajero observó en los trabajadores del aeropuerto una total falta de preocupación. Diríase que aquella situación era habitual en el modesto aeródromo palermitano. Pudo entender que consideraban que los equipajes llegarían en breve ya que ese día faltaban cinco vuelos por llegar de Roma. En alguno de ellos, alguien repararía en un grupo de equipajes en tránsito y los enviaría. ¡Santa Madonna!. El viajero notó cabalgar su pulso por encima de su marcha normal. El calor opresivo se le hizo más inaguantable. Tomó asiento en la cinta transportadora, ya detenida.
La tarde no había echo más que comenzar.
Vuelos de toda Europacontinuaron llegando. Y con ellos su equipaje. Pero no el del viajero. De pronto, una mano le tocó el hombro. Era la autista de la compañía transfer que debía llevarles al hotel. Ni señales del guía que según la publicidad debería recogerles en el aeropuerto.
Una vez más, con ese don de gentes y de comprensión de idiomas que da su práctico desconocimiento, el viajero pudo sospechar que el guía y parte del grupo que debía haber hecho escala en Milán, no solo habían perdido el equipaje. Ni siquiera habían podido abordar el avión. ¡Quién no se consuela… ya lo dice el refrán!.
La oscuridad en que el viajero se deja mecer, ya transformada en sueño, agita el fondo pausado y laxo donde se depositan las vivencias cercanas y quizá aquellas otras que solo pertenecen al mundo del deseo. Flota de nuevo la conciencia, vestida de onírico disfraz, entre l´aereoy el uniforme azul tirreno que sobrevolaron días atrás.
La vieja Sicilia, madre de las culturas del mediterráneo, triángulo de picos extendidos a tres mares, nido de grandes giros de la historia, aparece al viajero como un trozo del iluminado pincel que sobre el pergamino marca la roca untada por las aguas embravecidas del tiempo.
Como en una ajada carta de navegación, la figura de la isla baila bajo la inconsciencia del viajero y con la magia de los viejos normandos se transforma en la trinacria. Figura femenina de porte inteligente a la par que atractivo. Cara de alegre altivez frente a los avatares de los siglos y tres piernas dirigidas a sendos océanos, a tres puntos cardinales atraídos por las aventuras del mar y de los hombres.
La trinacria ejecuta su danza solo para el viajero. Y éste se deja cortejar por su milenario soplo. Un baile dulce e insinuante uniendo el poso de mil y una culturas agarradas al golfo di Palermo, oteando el porvenir desde el promontorio del Tauro o del Erice y señalando con la mano entreabierta de Ortigiaen Siracusa.
El viajero cree danzar con ella en su sueño. Y poco a poco sesiente caer hacia la tierra verde del Parco delle Madonie en Cefalú o bordea en un imaginario velero la Isola Vendicari,inmersa en el Golfo fi Noto.
Los tres vértices de la Sicilia presa de la Historia tiran del viajero y le hacen estremecerse en su asiento. La ruta continúa pero él no desciende aún de su escapada triunfal con la trinacria. Ahora vence el recuerdo cercano. Oscuro también, como el brazo de lava que entinta su memoria.
El viajero se toma un momentaneo descanso en su eterno periplo para incidir en una de sus etapas.El 31 de Agosto tiene marcado en su dietario el DIA DEL BLOG. Y como es costumbre y debe hacerse, recomienda, en esta pausa de su camino, algunos blogs por los que sería recomendable darse un paseo.
Para empezar, todos aquellos que alguna vez hicieron el servicio militar en España o en cualquier país de lengua hispana, seguro que guardan interesantes recuerdos de su época militar.
En concreto el blog que os recomiendo está basado en la memoria de quienes sirvieron "a la Patria" en el viejo regimiento WAD RAS 55 de Madrid, en el barrio de Campamento. Es delicioso pasear por sus entradas y ver cómo recuerdan, añoran, abominan o rememoran algunos viejos soldados su paso por allí. Fotos increíbles, emociones a flor de piel, juventud recogida en torno a carros de combate o uniformes azules con emblemas rojos... Un verdadero viaje en el tunel del tiempo. No te lo pierdas:
Otro interesante alto en el camino puedes hacerlo en el blog titulado
DIARIO DE NUNCA JAMAS.
Allí encontrarás las vivencias personales, los guiños emocionales, las fotos curiosas... todo lo que va haciendo que la vida sea una sucesión impactante de estímulos.
Los pies del viajero, expuestos desde la sandalia al polvo molido del volcán, aparecen mestizos, coloreados por el negro viso del aliento del Etna.Cuando golpean un pequeño montículo de rocas volcánicas, el viajero sabe que debe recoger alguna muestra y transportar “a la civilización” esa prueba de existencia que, quizá un día, como en las más afamadas cintas de catástrofes, sirva para preparar una nueva invasión, o una erupción teledigidida.
Con la lava espumosamente sólida en sus manos el viajero monta de nuevo al autobús y mira hacia la cumbre desde el estribo. Posiblemente no volverá a encontrarse con ella mas que en el próximo documental o quizá tenga el privilegio de ver en un avance informativo que el viejo volcán llora de nuevo y eyacula lágrimas de recuerdo hacia el turista que una vez estuvo junto a él. Entodo caso, el viajero cree llevarse parte del gran espíritu del cráter. Posiblemente son imaginaciones suyas, pero al despedirse le parece que una ligera vibración del suelo caliente le dice un tímidoadiós de parte del volcán.
Ya de vuelta, sendero abajo, el viajero observa asombrado las grietas que muestran orgullosas las casitas que jalonan el recorrido. Muros que han sentido el temblor del gran volcán, paredes que no han resistido el soplo enfebrecido de la explosión de lava que, aunque no las alcanzó, dejó en ellas la huella de un amor nunca correspondido.
Una iglesia barroca tiene apuntalada su columnata, un ajado palacete disfruta de unos balcones repletos de andamios que lo sustentan. Todo el pueblecito vibra, ha vibrado y vibrará al son rugiente del gran espíritu. Y hay algo, el viajero lo sabe, que impide a esas gentes abandonar el incierto presente en aras de un futuro sin incidencias. Su vida está ahí, en la ladera del volcán. Su inquietud es la del mismo Etna. Viven todos juntos. Se quieren. Se soportan. Se aman con esa mezcla de dolor y placer que hace inolvidable una relación de siglos.
También para el viajero el Etna es señal de amor y unidad con la naturaleza, con el poder de la creación, con el juego de la geología, con el ansia de aventura, con el placer del descubrimiento.
Desde el autobús, el viajero ve la cumbre cada vez mas lejana. Las orillas de la stradavan olvidándose del negro rastro de la lava ypermiten muy de vez en cuando el nacimiento de plantas y flores. El guía comienza a contar una historia de guerras normandas que debe corresponder a la siguiente visita. El viajero prefiere retornar a su acto de amor con el gran volcán. Aprieta en su mano el trozo de roca y se sumerge en un mundo de lava cálida que lo va inundando poco a poco mientras cierra sus ojos y se deja llevar.
El viajero abandonó inmediatamente su sueño. La ventanilla absorbió su interés y le trajo, reflejados en el irrompible cristal, recuerdos de mil y un documentales, imágenes de su particular imaginario, fotogramas de un cine imitador de la realidad, estampas en blanco y negro de Rossellini e Ingrid Bergman en Stromboli –isla que divisaron días atrás tras el horizonte siciliano- , de Tomy Lee Jones adviritiendo del peligro a un L.A. atónito y descreído en Volcano,de Dante´s Peak, de Fred MacMurray “Rumbo a Java” o a la explosiva Dolores del Río en aquella fantasía de “Bird of Paradise”…
Sumergirse en aquella vorágine de lava reseca, esponjosa, diríase palpitante,bajo un cielo apagado y una brisa altiva que no logra, sin embargo, apagar el calor del verano, es para el viajero algo más que otra etapa de su periplo.
El volcán Etna,una vez bajados de autobús, se presenta como un ser diabólicamente dispuesto a compartir con el viajero sus secretos. Los cientos de cráteres están al alcance del turista, ingenuos, adornados con esa mínima flora que es capaz de inundar hasta lo más inhóspito. Los hay cercanos a la antigua carretera, otros necesitan una leve escalada. Algunos recuerdan a milenarios impactos extraterrestres. Los hay escarpados, extendidos…
Unas sendas estrechas y serpenteantes se observan rodeando la gran montaña madre allá por encima de los 2000 metros en que el viajero se encuentra. Minibuses blancos hacen rutas turísticas por caminos perdidos que cambian una y otra vez a expensas del humor del volcán. Incluso las tiendas de souvenirs que inundan la explanada –plaga mundial donde las haya- tienen un sistema que hace pensar que pueden huir por sí mismas, independientemente de la actitud de sus propietarios frente a la ira del Etna.
Una de las cabañas de madera, con un conseguido diseño tirolés poco adecuado al entorno pero turísticamente aceptable, resulta albergar unos servicios públicos. Todo está preparado para que el visitante pueda descargar sus inquietudes de todo tipo. Piensa el viajero que sería feliz de encontrar una tierra virgen de tenderetes y vendedores, de servicios a treinta céntimos de euro, de postales cutres y de horrendas figurillas supuestamente hechas de lava candente pero con una inquietante etiqueta Made in Taiwan.
Dado a estas meditaciones, el viajero da en mirar hacia la cumbre. Una cumbre siempre coronada de nubes, a veces naturales, a veces fruto de las fumarolas del volcán. Y entre los vapores que se dejan ver entre el mondo nerodescubre los pilares retorcidos de lo que una vez fue un teleférico que osaba molestar el sueño del dios.
Si durante el camino las estampas cinematográficas tenían el tinte retro del cine de los años cincuenta, ahora el viajero observa los soportes verdes que una vez transportaron a los ávidos visitantes hacia las fauces del gran cráter y no puede por menos que rememorar los vómitos catastrofistas de la gran pantalla. Aquella moraleja con que terminan todas las películas del género se hace presente para el viajero.Los postes retorcidos parecen indicar que nunca debimos acercar nuestros ojos al secreto de la montaña. El enfado del habitante del cráter quizá no es sino la respuesta de la naturaleza a nuestra ambición desmedida, a nuestro desmesurado afán de colonización. La lava ha vuelto a colocarnos en nuestro lugar. Somos los asustados habitantes de la ladera, las víctimas –voluntarias- de la evolución geológica, los cotillas empedernidos que no dormimos hasta conseguir una foto de la lava rugiente salpicando nuestro equipo de grabación último modelo.
La sensación de impotencia ante la fuerzade la naturaleza es elevada para el viajero. El rótulo que todavía preside el edificio desde el que partía el teleférico parece una pérfida broma del destino. Nada ni nadie sale ya hacia las entrañas de la tierra desde aquellas instalaciones. Un trasunto de esas abandonadas casetas del Jurassic Parken medio de la maleza, inundadas por ella y monumentos a la ambición humana.
Comenzamos, como se dijo en la entrada anterior, el viaje iniciático por SICILIA.
¿Te apuntas a hacerlo conmigo?. El viajero agradece tu compañía...
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El viajero, cansado, lunático y nostálgico como buen cáncer , aprovechó las cálidas horas de la primera serapara tratar de conciliar el sueño. La autostradaabandonó su rectilínea imagen para serpentear hacia el cráter, inmenso y amenazador en la lejanía.Con la mirada entreabierta y el recuerdo presto, el viajero terminó de caer en un estado de inconsciencia carbonara,casi como la pasta con que el menú del Agriturismo les acababa de despedir.
No pudo, pues, observar que a ambos lados de la estrecha carretera sugerentes formas nacían al paso del rugiente autobús. Un río de ceniza, rocas y polvo se reorganizaba a golpe de viento en la triste cuneta desprovista de cualquier brizna tierna de vegetación. La ladera del Etna iba adquiriendo por momentos una verticalidad enhiesta, desafiante, acompañada de una diferencia de presión que daba al viajero nuevos alientos en su caída hacia un sueño reparador.
Una mano familiar sacudió tímidamente su brazo.
-¡Mira!
El viajero abrió los ojos y los dejó flotar libres frente al singular espectáculo.
La lava, retorcida y espesa, abarcaba todo su campo de visión. El autobús atravesaba una zona en la que el asfalto había desaparecido bajo el vómito del volcán. El guía hablaba en esos momentos de la última erupción. Solo unos meses atrás, el Etna,el dios de la isla, había regalado a sus habitantes su llanto negro, su lágrima ácida y ardiente. Ahora, seco pero increíblemente vivo, el río de lava ofrecía su cara más dantesca. Todos los puntos cardinales abarcables teñían de negro azabache el horizonte. Una cuadrilla de obreros, en un esfuerzo supremo de volver a la vida los senderos, extendían una capa de grava –inocentemente gris- sobre la otrora calzada. El autobús mecía su marcha lentamente al ritmo de los baches de una inexistente carretera...
Desde el nacimiento de este blog, el viajero ha ido remontando obstáculos, esparciendo versos adheridos a su piel curtida, hollando senderos virtuales, removiendo caminos de su mundo interior...
Desde hoy, el viajero se lanza a contar sus mundos exteriores. Os hablará de sus viajes reales por caminos, a veces turísticos, a veces solitarios, a veces personales.
Y comienza su periplo por una isla del Mediterráneo: Sicilia. El viajero recorre sus tierras rodeadas de aguas milenarias y se deja llevar por el espíritu de la historia dormida.
Las próximas entradas transmutarán el verso en paso firme, la añoranza en cercanía, el sol soñado por los rayos cálidos que calientan la piel...
El viajero llama a la puerta del Dios del Etna, departe con los celestiales rumores de Siracusa o suda copiosamente por las calles de un Palermo en ebullición.
¿Preparados?. El viaje comienza. Sicilia está en el horizonte...
Apoya el viajero su cansada existencia en la lágrima que surte de sus ojos heridos. Llora su mirada por el peso insomne, por la soledad disimulada, por el cansino golpear de las gaviotas crueles del destino...
El viajero no quiere abrir los ojos. Solo descansar y perdurar dormido.
Fuera del sueño nada queda.
Polvo hundido.
Los rodillos cayeron sobre los guijarros. Y la aurora al bailar devino polvareda. ¡Oh, todo quedó reducido a polvo! ¡Polvo!
Hasta las mismas lágrimas vertidas recobran su estructura polvorienta.
Un justo anhelo de morir despierto para no perdurar solamente dormido.
A esto hemos quedado reducidos.
A polvo. Puesto que nada permanece en pie. Ni en piedra...
Adelante, se dice el viajero. Camina, sigue, avanza... No des un paso atrás. Hay que alcanzar la meta que brilla allende el horizonte. La libertad está tras los pasos que grabo en el sendero. Atrás esta el ocaso... quiero tomar el alba con mis mamos...
Árbol de luna que obedece al clima un sistema de nocturnidad, no permitas que el murciélago te oprima. Ni un paso atrás.
No permitas que el largo regimiento de los años de crimen pertinaz, te toque el hombro con el pensamiento. Ni un paso atrás.
Que la alta flor que de tus ramas brota en este chapuzón de libertad, no pierda en miel ni la más breve gota. Ni un paso atrás.
La libertad como un antiguo espejo roto en la luz, se multiplica más, y cada vez que un trozo da un reflejo el tiempo nuevo le repite al viejo: Ni un paso atrás.
Ni un paso atrás, ni un paso atrás, ni un paso de retorno al ayer, ni la mitad de un paso en el sentido del ocaso, ni un paso atrás.
No ha de descansar el viajero. Guarda lluvia en los bolsillos, nubes bajo las almohadas, guijarros pulidos entre su dedos, pasos perdidos entre su recuerdo...
Mi cama está llena de nubes la primera llegó con el alba —como un buque perdido alcanza un faro— y tocó mi cuerpo dormido en la sábana
las otras llegaron a ritmo de tiempo desgranado: ya no hay espacio por dónde amar
no son de algodón son burbujas ciclópeas inabarcables no puedo sentir ni verte a través de ellas.
mi corazón sin embargo las sujeta como una cría al pelaje de su madre y descansa.
El viajero mira hacia atrás, como es su costumbre, y se pregunta en quién confiar. Anhela conocer una sonrisa en la que mirarse. Se sabe abandonado en el proceloso mar de los afectos hundidos. Se sabe solo. El camino es la soledad...
Cruza el viajero los puertos que dirigen los mares; los senderos revueltos de guijarros; los celestiales rumores que disuelven caminos... Mira hacia atrás y se pregunta...
Me gusta pensar en una tierra no tan manoseada. Donde todos los árboles cultivan esos pájaros que un día arrancarán las máscaras que todo lo acallan. Donde ningún viento azota el infinito, ni entra en las palabras para tambalearlas.
Música de fondo cuando llueve. O metáfora, que hecha realidad, lava la sangre entretejida por manos y miradas.
La verdad es que no conozco otro lugar donde la respiración pueda advertirse a la distancia.
Donde prorrumpan fantasmas, de cascadas lenguas.
Y llegan las invitaciones del mar, desde los mástiles picados de ese barco, que no nos vio volver con el semblante hirsuto. Desde ese mundo de los sueños, que fue siempre una niña que saltaba la cuerda sin saber cómo.
¿quién será el capitán, entre nosotros, dispuesto a poner su dedo escaso sobre la eternidad más cierta?
¿Arderá dios cuando lleguemos?
O arderá sólo el silencio cuando el mar retoque su aliento en cada mancha de aceite. Premeditando su experiencia, como quien ama para no envejecer, para no morir...
Y las gaviotas montan de pie su aldea de vigilancia. La arena se afloja, y los peñascos gritan un blanco golpe por el azul del mar que se rehúsa.
Los barcos pasan lentos. Entran con la bruma.
Los árboles, las piedras, las palabras; conscientes de la duración del día (los muertos, del futuro). A veces, una casa encendida a media noche, es una invitación a la indulgencia. Es un guijarro clavándose como gemido en este nudo de gestos. O en la resina de los robles, que deben soportar la hondura fugaz de un cielo que nos mira sin compromisos...
Desde su atalaya, en el pico agreste de la cima, el viajero observa el humano discurrir, el divino manto, el celeste destello...
El viajero hurga en sus más intimas vivencias a la busca de la trascendencia que cree descubrir en el natural escenario que ante sus ojos se despliega.
Mayúsculas y minúsculas se enfrentan por representar al Dios/dios que solo como nombre ostenta poderes inconmensurables. El viajero se siente inquieto. No hay oscuridad. Solo paz.
Giran los pasos del viajero en una inacabable sesión de tiovivo. Vueltas que la vida genera a cada instante. Miradas prestas a fijarse en horizontes mareados.
El lento caminar del viajero, piensa, tiene el cansino lamento del eterno giro. Pasos que se encuentran de nuevo. Manos que ya se estrecharon en instantes grabados en la piedra pulida del sendero...
El viajero se descubre a si mismo en una de las vueltas.
El viajero descubre bajo el manto gris de los caminos, ajados fajos de memoria transcrita en legajos polvorientos. Pasos perdidos entre la vorágine del tiempo. Humo absuelto de transportar recuerdos. Vidas prendidas en cada letra destintada.
El desasosiego oprime el pensamiento del viajero cuando mira hacia atrás. ¿Qué queda de su paso? ¿Dónde se imprimen sus huellas indecisas? ¿Acaso la memoria voluble del infinito universo circundante dará fe de sus inquietudes, sus anhelos, sus pasos...?
Quizá, sospecha, nada queda. Lo que atrás deja el tiempo inexorable, solo como susurro arrojado a las tinieblas será incrito en el devenir del giro de la vida...
Las cosas que mueren jamás resucitan, las cosas que mueren no tornan jamás. ¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda es polvo por siempre y por siempre será!
Cuando los capullos caen de la rama dos veces seguidas no florecerán... ¡Las flores tronchadas por el viento impío se agotan por siempre, por siempre jamás!
¡Los días que fueron, los días perdidos, los días inertes ya no volverán! ¡Qué tristes las horas que se desgranaron bajo el aletazo de la soledad!
¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas, las sombras creadas por nuestra maldad! ¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas, las cosas celestes que así se nos van!
Al hilo insomne de su marcha, el viajero se topa con muros de metales cristalinos que le devuelven su imagen altanera, su gesto desafiante, sus pasos firmes...
El viajero se sabe abducido por el rumor de las aguas que el metal destila. Es azul el irisado reflejo de su sangre dolida sobre el muro. Es roja la impronta de su mano en la brisa. Es viento su voz contra las balas del camino...
Cuando lleguéis a viejos, respetaréis la piedra, si es que llegáis a viejos, si es que entonces quedó alguna piedra. Vuestros hijos amarán al viejo cobre, al hierro fiel. Recibiréis a los antiguos metales en el seno de vuestras familias, trataréis al noble plomo con la decencia que corresponde a su carácter dulce; os reconciliaréis con el zinc dándole un suave nombre; con el bronce considerándolo como hermano del oro, porque el oro no fue a la guerra por vosotros, el oro se quedó, por vosotros, haciendo el papel de niño mimado, vestido de terciopelo, arropado, protegido por el resentido acero... Cuando lleguéis a viejos, respetaréis al oro, si es que llegáis a viejos, si es que entonces quedó algún oro.
El agua es la única eternidad de la sangre. Su fuerza, hecha sangre. Su inquietud, hecha sangre. Su violento anhelo de viento y cielo, hecho sangre. Mañana dirán que la sangre se hizo polvo, mañana estará seca la sangre. Ni sudor, ni lágrimas, ni orina podrán llenar el hueco del corazón vacío. Mañana envidiarán la bomba hidráulica de un inodoro palpitante, la constancia viva de un grifo, el grueso líquido. El río se encargará de los riñones destrozados y en medio del desierto los huesos en cruz pedirán en vano que regrese el agua a los cuerpos de los hombres.
Dadme un motor más fuerte que un corazón de hombre. Dadme un cerebro de máquina que pueda ser agujereado sin dolor. Dadme por fuera un cuerpo de metal y por dentro otro cuerpo de metal igual al del soldado de plomo que no muere, que no te pide, Señor, la gracia de no ser humillado por tus obras, como el soldado de carne blanducha, nuestro débil orgullo, que por tu día ofrecerá la luz de sus ojos, que por tu metal admitirá una bala en su pecho, que por tu agua devolverá su sangre. Y que quiere ser como un cuchillo, al que no puede herir otro cuchillo.
Esta cal de mi sangre incorporada a mi vida será la cal de mi tumba incorporada a mi muerte, porque aquí está el futuro envuelto en papel de estaño, aquí está la ración humana en forma de pequeños ataúdes, y la ametralladora sigue ardiendo de deseos y a través de los siglos sigue fiel el amor del cuchillo a la carne. Y luego, decid si no ha sido abundante la cosecha de balas, si los campos no están sembrados de bayonetas, si no han reventado a su tiempo las granadas... somos la selva que avanza.
El viajero comienza otra etapa. Va hacia esa Ítaca soñada en la que cada uno de los instantes vividos se transmutan en soplos de nuevos días; en que cada paso horadado en polvo de senderos ignotos aparece como huella de dioses en dirección al paraíso.
Ítaca se despliega en infinitas Ítacas. Es el viajero quien ha de encauzar su marcha indecisa para lograr asumir que, quizá, nunca alcance a divisar la orilla de su meta.
Solo avanzar. Ese es el destino.
Cuando emprendas el viaje hacia Itaca ruega que sea largo el camino, lleno de aventuras, lleno de experiencias. A los Lestrigones, a los Cíclopes o al fiero Poseidón, nunca temas. No encontrarás trabas en el camino si se mantiene elevado tu pensamiento y es exquisita la emoción que toca el espíritu y el cuerpo. Ni a los Lestrigones, ni a los Cíclopes, ni al feroz Poseidón has de encontrar, si no los llevas dentro del corazón, si no los pone ante ti tu corazón. Ruega que sea largo el camino. Que muchas sean las mañanas de verano en que - ¡con qué placer! ¡con qué alegría! - entres en puertos nunca antes vistos. Detente en los mercados fenicios para comprar finas mercancías madreperla y coral, ámbar y ébano, y voluptuosos perfumes de todo tipo, tantos perfumes voluptuosos como puedas. Ve a muchas ciudades egipcias para que aprendas y aprendas de los sabios. Siempre en la mente has de tener a Itaca. Llegar allá es tu destino. Pero no apresures el viaje. Es mejor que dure muchos años y que ya viejo llegues a la isla, rico de todo lo que hayas guardado en el camino sin esperar que Itaca te de riquezas. Itaca te ha dado el bello viaje. Sin ella no habrías aprendido el camino. No tiene otra cosa que darte ya. Y si la encuentras pobre, Itaca no te ha engañado sabio como te has vuelto con tantas experiencias, habrás comprendido lo que significan las Itacas.
