Viendo esos colores, que deben ser falsos, pero que nos enamoran la pupila, a uno sólo le queda suspirar ante tanta belleza, deseando que nunca sean tocados.

Es que ya los imaginaba, ni de casualidad entraron en una iglesia, mucho menos, por equivocación, en un museo, pero los alegres viajeros arrasaron con cuanto licor encontraron en su camino. Ni el agua de los jarrones se les salvó. Y me pregunto yo cuando los veo discutir sobre quién irá a París y quién a Madrid, ¿para emborracharse deben ir tan lejos?

Dentro de nuestros sacos y atrapados en la ciudad podemos mirar a la distancia, hacía las viejas colinas, y un sentimiento de rebeldía, de añoranza… de aventura, de desear buscarla, despierta en nosotros. Una noche, no sé cómo o cuándo ocurrió, dejé de mirar hacia el cielo estrellado; tengo tiempo escapando en mi mente hacía las montañas; ojalá no llegue una tarde cuando no lo recuerde tampoco, cuando ya no halla tiempo ni para eso.

A veces te invitan y sales refunfuñando, negándote al principio, y luego no te quieres ir. A veces no queremos que termine nunca ese extraño momento de felicidad. Y qué barato y fácil sale pasarla bien, pero creo que es por ellos... los amigos.

Terminantemente prohibida la visita de gente que ensucie, tale, incendie, e incluso de los que queman hormigas con lupas. Lugares así deben permanecer para siempre, aún más allá de nosotros, especialmente de nosotros, sumergidos como estamos en la creencia de que: después de mí, el diluvio.